Quem está à margem?

A luz azulada do ambiente vinha de um filme de seqüestro na televisão. Sentado no chão, Fabiano ajeitava os pulsos, pode apertar meu braço, o dela não. Pedro tremia um tanto, encoberto por um capuz, enquanto acochava o nó do lençol no meu braço até me escapar um suspiro apertado. Pedro parou imediatamente, tá bom? Não precisa apertar não, não vou fazer nada. Não, não vou apertar, não quero te machucar, o que que eu to fazendo aqui? tá calor, não sirvo pra estas coisas, quero jogar bola, mas ele eu aperto, bem forte, será que tá bom? também não preciso apertar tanto, mas e se ele? vou apertar só mais...

Fiquei com vontade de segurar a mão de Pedro, deita aqui, no meu colo, vou lhe contar uma estória de anjos, rios e nuvens falantes, enquanto sonho Pedro jogando seu capuz no igarapé, treinando capoeira, tornando-se instrutor e exímio tocador de berimbau. Pedro descobriu bombons de chocolate e creme de cupuaçu na geladeira. Esbaldou-se, enquanto seu companheiro vasculhava cada canto da casa em busca de objetos de valor. Não encontrou nada, não havia nada com valor de troca na boca, salvo o computador com seus acessórios. Respira! sussurrava Fabiano em meu ouvido, com os olhos vendados, enquanto eu assistia pés em chinelos havaianas, desfilando dedos numa faca pendurada. Duas horas depois, levaram malas e gigas de informações, deixaram a bagunça e nós dois amarrados, sentados no chão, luzes apagadas, portas e janelas trancadas e a televisão ligada.

A polícia não demorou. Fez algumas perguntas, pediu a descrição dos marginais. Rapazes, um mais novo encapuzado e outro mais velho de boné. Escuro. Calor. Meninos. O mais tranqüilo e experiente deixou escapar o nome do mais jovem – Pedro. Fica nervoso não, Pedro, come chocolate, segura essa arma véia direito. Talvez nem funcionasse.

Os policiais – 4 numa viatura - além das perguntas corriqueiras, disseram que nada poderiam fazer, que deveríamos ir ao GAP, que era o lugar de investigação. No mais, comentários esdrúxulos, estes marginais precisam apanhar, você é psicólogo? viu o que dá ficar passando a mão na cabeça deles?. Fizeram mais algumas piadas e foram embora, engasgando-se com a própria saliva.

No dia seguinte, horas na delegacia, detalhando todo o ocorrido. O escrivão praticamente não precisava perguntar nada, adivinhava cada ação. E comeram? estes vagabundos! à pé? bem magros, né? típico. Caso sejam encontrados, poderão ser espancados, ou se tiverem sorte, presos, alimentando a ilusão de que o problema foi resolvido. Na prisão, a ira, a solidão e o medo cantam em coro uma cantiga de ninar que, por favor, faça-me dormir, só esta noite, dormir e se, por favor, não quiser me acordar, não me acorde, aqui dentro, de novo não.

Os policiais, rindo, continuaram embebidos em deboche a ronda na madrugada, com armas apoiadas à margem da janela do carro, se encontrá-los, os pego, os prendo, os mato, ops, errei, não era Pedro, era Paulo, pelo menos um a menos destes uns, marginais, são o que são, vamos, passe a mão na cabeça agora, eu faço é arrancar a cabeça dele, que não é gente, é marginal, não é menino, é animal.

E eles seguem, fumando seus cigarros a 80km/h com olhos de eu posso, sim eu posso te matar agora se você me olhar daí da margem, com esses olhos de remela, esses olhos de eu quero cuspir na sua cara, eu quero é comer bombom e ouvir uma estória, eu quero é acordar com cheiro de café e não de fome, eu quero é cheirar cola pra não dormir e acordar aqui de novo de novo de novo.