floraverdefe

Migrei....

2010-07-29T11:39:00.002-04:00

Ok, voltei

2010-02-19T17:02:00.000-04:00

Eu sabia, no fundo eu sabia que não iria ficar muito tempo longe daqui. Além de que, vcs me procuram por essas bandas, nem ligam para o sentido mútuo. Tudo bem, eu compreendo e seguirei com ambos, quando tiver tempo. Por mais que eu tenha muito tempo atualmente, estou sem tempo, sem internet, sem escrever. Incrível. Sou outra a cada instante. Tornei-me um receptáculo do maior milagre divino e...me entreguei. Um milagre realmente é muito mais forte que minhas pequeninas e rebeldes vontadinhas tolas de quem acha que sabe quarqué coisa. Por isto, como, durmo muito, assisto novela, faço muito xixi e sinto, como sempre e mais um pouco, muito.
Ô vidão! como diria a minha tia Patrícia. Não, não é facil, é difícil e dói. Dói uma dor que é diferente. Uma dor de sentido, de de...não se sabe o quê. De gostar muito, de sentir muito, de muito. Isto! é uma dor de muito. Mas é bão que só.

No mais, estou preparando uma sessão "meu quintal", para nós. Vcs verão que belezura. E no mais ainda, vou fazer xixi e comer....

...

2009-10-06T12:07:00.002-04:00

Não fique chateada. Realmente não é nada pessoal, é apenas apessoame. Por vezes este enfado de parte de mim cai como células gastas ou esfregadas no banho, na coceira, no raspão do limoeiro. Meu desejo profundo de tocar os narizes das pessoas como teclar delete e mais ainda a meu nariz arrebitado, nascido comigo; não me agrada a plástica e não me incomodam os juízos.
Mas, quanto a você, ou, sei lá...nós, sinto muito, ou acho que nem sinto tanto, sentir maior está em não suportar a permanência, a nossa. Então, vou dizer tchau, por enquanto. Afinal a permanência me é impermanente – células que passearão pelos becos e jardins do microcosmo. Ficará lá, adereçada, talvez esteja contigo vez ou outra ou sempre pois me é, na realidade. E não me gosto mais assim, não deixando de te gostar, gosto do que é, mas cheira à passado, foi.
Hoje sonhei com o passado, algo longe longe, se não pelo sonho, jamais lembraria. Não gostei. O passado é meu, mas não é. Foi. Tampouco me importa sua compreensão, minha decisão está feita e sei que não pode fazer nada. Nem eu.
Neste momento de agora quero apenas lamentar o agora. Agora que me vejo tão distante das idealizações fabricadas por meus anseios pueris, puros, inocentes e, por que não, imbecis, ignóbeis, papalvos? Agora que me vejo agora tão longe de agora. Agora que não chego e fico....ora, isto são todas tentativas de te dizer algo que não tenho pra dizer. Pois realmente não sei, o agora toma-me de um jeito que não consigo pensar logicamente, sinto e basta. Suficiente para te dizer até mais, quem sabe um dia tornar-se-á células esvoaçantes. Até mais floraverdefe, tormei-me um sentido mútuo.

Grito

2009-09-25T15:45:00.000-04:00

Quando o grito não passa de uma coçada na cabeça
Uma inspiração truncada
Um não ouvir o despertador
Um hoje não estou
Amanhã também não
Só se for pra ser
Só se sou
um grito

(eu)

2009-09-15T14:46:00.002-04:00

estou entre parênteses

DELA

2009-08-05T00:05:00.001-04:00

Cortam-se os vínculos, as asas, o cabelo
Caem os sorrisos, as penas, o pelo
Brotam os rios, as letras, o passo
Dança, bela, dança
Por estespasço há esperança

Espelho

2009-08-02T12:27:00.003-04:00

O Processo

2009-07-20T17:23:00.001-04:00

Calado
ou
Dizido pelo franzir monocelhar
Apenas
Há penas
Mugido desgarrado
Vôo alçado
Penas
Ao chão
Pés no
Um após
Tomo
Um sempre
Quiçá
Calado

Eu

2009-07-13T18:09:00.003-04:00

se sigo
se cego
sossego

O rebento

2009-07-07T14:56:00.001-04:00

Há um sussurro de doçuras e delícias
Que abre o portal do espírito
Há um grito de entranhas e de sangue
Que abre o portal da carne
Eu vi os olhos de inocência e estranheza
Da vida que começa a se descobrir.
Eu vi a face do prazer e da dor
No selvagem rito de abertura dos portais da vida.
E agora estou em êxtase, atônito,
Diante de tanta força e fragilidade,
Diante de tanta beleza e mistério.
Que diferentes mundos são esses
Que compomos e que nos compõe?
Que dança, que luta, que fúria!
Sempre que uma alma corajosa
cruza os portais
e vem para este mundo na forma de uma criança
podemos todos nos perguntar:
- O que, de fato, viemos fazer aqui?
E quando contemplamos a face da mãe
A olhar para seu bebê,
Podemos escutar a resposta dentro de nosso coração.

Antônio Augusto C. Couto
28 de junho de 2009
Nascimento de
Tomás Francisco Maitri Montiel Couto

Da opulência

2009-07-01T16:35:00.002-04:00

Se eu soubesse desenhar, faria um indivíduo humano com uma cabeça de Tela Plasma Full HD com 3 Entradas HDMI e Leitor SD TH42PY85LB, urinando coca-cola e defecando números de IP, PING, celulares, senhas, cartões de crédito, números de chamada, notas de concurso, manequim, loteria e CPF.

Ainda não satisfeita,

apertaria o botão vermelho escrito SILÊNCIO na sala de comando planetário de São Pedro, que é quem tem as chaves, só pra assistir o desespero da humanidade com a ausência dos infernais barulhos dos grandes centros.

Iria soltar uma sonora inaudível gargalhada,

levaria um puxão de orelha de São Pedro e escorregaria do céu por um fio d´água da chuva, pousando ao chão tal qual gota.

Mais aliviada, porém não o suficiente,

viraria o 6 de ponta cabeça e todo 6 viraria 9 e todos perderiam as contas, confundiriam os números, errariam as datas...

Mais gargalhadas ao alto,

confusos e sem fusos, cada qual se arranjaria no tempo de algum tempo, com mais tato e menos números. Trocariam as cabeças de tela plasma por cabeças com olhos e narizes e ouvidos e bocas e a coisa toda mole que tem dentro dela que há de servir pra alguma coisa.

E quiçá,

teriam mais tempo e senso pra descobrir os usos da coisa mole sem precisar substituir por telas e chips. Usariam as mãos e pés, o próprio corpo, como fazem aqueles que plantam e colhem da terra e defecam cocô, urinam xixi, soltam flatos mal cheirosos vez ou outra.

não poder fazer nada é tão difícil quanto ter o poder de fazê-lo

2009-06-22T18:07:00.001-04:00

Panaquismo inconstante de um au revoir mequetrefe

2009-06-18T15:27:00.001-04:00

O mais interessante de um ditongo é o tongo ao final.
Incabível ou merecível, palmas japonesas para ambos.
Estar sem questar fizer diferença alguma.
Só que nuncas mesmo que sempres.
Digo e repito calo.
Que tenho certa absoluta certeza derroar.
E saio de fino lembrança ara vá.

Euphoria

2009-06-16T18:16:00.001-04:00

Começou em Mira Estrela

2009-06-03T17:44:00.003-04:00

.Mira Estrela

comi sol na beira d´água larga azul com sabor de sobrancelhas negras grossas que miram.
Nado nudo salgado em meio ao verde areia sol sol sol maior.
Divino pomba branca em vermelho canto sobre pedras pés a pé mãos em mão.
Massagem de água caída retumbada em pele osso gelada língua ainda salgada.
Beirut na orelha na boca no sorriso pela estrada sem cores noite.
Este outro sempre ali ao lado em cima fora dentro calma alma olha ama mora.
Outros tantos tão não outros passam pressam nem sei pra onde são.
Sei que sou mais norte que me aponta o sul que sou longe disto ser.
Sim assim em fá maior ou menor com sétima ou nona sigo com meu tom preferido ao norte onde

Estrela Mira.

Para quem não gosta de dormir nem de acordar

2009-05-08T12:09:00.002-04:00

Só mais um minuto talvez eu pedisse ou impedisse se pudesse ou soubesse como fazê-lo de fato. Porque esta coisa de pedido não é assim complexa como parece truncada na leviandade do reclamar e basta para tal. É simples como um olhar perdido: um pedido. Mas é preciso saber olhar, portanto. E se perder. E se encontrar. Isto é simples, mas complexo pela falta de costume, sim. Mais não saber fazer ainda é o impedir, pois têm deles que não se compete, comporta, compassa. Impedido é e isso a si lhe basta. Mas pode-se também impedir com um não ou um sim bem dito: destes que saem dos olhos. Olhar. Virar pro lado e não olhar. Aqui. Mas uma hora, ou melhor, instante ou outro o acordar lhe chama para dormir e vice-versa. E neste frictar de peço ou impeço, viro, giro, babo, gemo, rio, mio, suspiro, miro uma peça chave me girar interrompendo o quedar de minha queda em meus olhos. Perco, encontro, acordo: nos olhos nos olhos nos olhos.

2009-04-30T10:28:00.003-04:00

miro
o que admiro
mira

Quem está à margem?

2009-04-13T18:06:00.001-04:00

A luz azulada do ambiente vinha de um filme de seqüestro na televisão. Sentado no chão, Fabiano ajeitava os pulsos, pode apertar meu braço, o dela não. Pedro tremia um tanto, encoberto por um capuz, enquanto acochava o nó do lençol no meu braço até me escapar um suspiro apertado. Pedro parou imediatamente, tá bom? Não precisa apertar não, não vou fazer nada. Não, não vou apertar, não quero te machucar, o que que eu to fazendo aqui? tá calor, não sirvo pra estas coisas, quero jogar bola, mas ele eu aperto, bem forte, será que tá bom? também não preciso apertar tanto, mas e se ele? vou apertar só mais...

Fiquei com vontade de segurar a mão de Pedro, deita aqui, no meu colo, vou lhe contar uma estória de anjos, rios e nuvens falantes, enquanto sonho Pedro jogando seu capuz no igarapé, treinando capoeira, tornando-se instrutor e exímio tocador de berimbau. Pedro descobriu bombons de chocolate e creme de cupuaçu na geladeira. Esbaldou-se, enquanto seu companheiro vasculhava cada canto da casa em busca de objetos de valor. Não encontrou nada, não havia nada com valor de troca na boca, salvo o computador com seus acessórios. Respira! sussurrava Fabiano em meu ouvido, com os olhos vendados, enquanto eu assistia pés em chinelos havaianas, desfilando dedos numa faca pendurada. Duas horas depois, levaram malas e gigas de informações, deixaram a bagunça e nós dois amarrados, sentados no chão, luzes apagadas, portas e janelas trancadas e a televisão ligada.

A polícia não demorou. Fez algumas perguntas, pediu a descrição dos marginais. Rapazes, um mais novo encapuzado e outro mais velho de boné. Escuro. Calor. Meninos. O mais tranqüilo e experiente deixou escapar o nome do mais jovem – Pedro. Fica nervoso não, Pedro, come chocolate, segura essa arma véia direito. Talvez nem funcionasse.

Os policiais – 4 numa viatura - além das perguntas corriqueiras, disseram que nada poderiam fazer, que deveríamos ir ao GAP, que era o lugar de investigação. No mais, comentários esdrúxulos, estes marginais precisam apanhar, você é psicólogo? viu o que dá ficar passando a mão na cabeça deles?. Fizeram mais algumas piadas e foram embora, engasgando-se com a própria saliva.

No dia seguinte, horas na delegacia, detalhando todo o ocorrido. O escrivão praticamente não precisava perguntar nada, adivinhava cada ação. E comeram? estes vagabundos! à pé? bem magros, né? típico. Caso sejam encontrados, poderão ser espancados, ou se tiverem sorte, presos, alimentando a ilusão de que o problema foi resolvido. Na prisão, a ira, a solidão e o medo cantam em coro uma cantiga de ninar que, por favor, faça-me dormir, só esta noite, dormir e se, por favor, não quiser me acordar, não me acorde, aqui dentro, de novo não.

Os policiais, rindo, continuaram embebidos em deboche a ronda na madrugada, com armas apoiadas à margem da janela do carro, se encontrá-los, os pego, os prendo, os mato, ops, errei, não era Pedro, era Paulo, pelo menos um a menos destes uns, marginais, são o que são, vamos, passe a mão na cabeça agora, eu faço é arrancar a cabeça dele, que não é gente, é marginal, não é menino, é animal.

E eles seguem, fumando seus cigarros a 80km/h com olhos de eu posso, sim eu posso te matar agora se você me olhar daí da margem, com esses olhos de remela, esses olhos de eu quero cuspir na sua cara, eu quero é comer bombom e ouvir uma estória, eu quero é acordar com cheiro de café e não de fome, eu quero é cheirar cola pra não dormir e acordar aqui de novo de novo de novo.

Seja bem vindo

2009-04-01T19:15:00.001-04:00

Nave
Ave
Moinho
E tudo mais serei
Para que seja leve
Meu passo
Em vosso caminho.

Hilda Hilst

sonho cor de rosa

2009-03-27T08:55:00.001-04:00

bom mesmo é acordar
dormir, só para manter o sonho em dia

No rumo

2009-03-25T17:54:00.009-04:00

Poesia minha no Rumos Itaú Cultural

Bicho de internet

essencial é...

2009-03-24T19:08:00.003-04:00

ouvir sons e silêncios
olhar nos olhos
ler entrelinhas
ver o invisível
relações profundas
transformar em vida o que está prestes a me matar
rir de mim mesma
escrever (porque não sei não escrever)
aprender

2009-03-23T03:08:00.004-04:00

outonei-me
ou tornei-me

Zeit ist Kunst

2009-03-16T09:38:00.002-04:00

Se você for gentil,
seu tempo será gentil.
Se você estiver com pressa,
o tempo voa.
O tempo é o servo
se for você o seu mestre.
O tempo é seu deus
se você for o seu cão.
Nós somos os criadores do tempo
e os assassinos do tempo.
O tempo é valioso.
Você é o relógio.

Ulrich Zieger

A Macabéa que há em mim

2009-03-13T11:47:00.001-04:00

Prestes a mudar de oitava, no árduo caminho melismático do sétimo ano a se completar em terras estrangeiras, a Macabéa que há em mim grita.
Desafinada Macabéa, em busca de engravidar-se de destino claro, canta a cântaros, na vã tentativa de descansar na fundamental tão longe tão perto, espremendo o miado de voz que ainda lhe resta.
Ah! Macabéa, ah! Macabéa, digo eu a mim, afagando suas madeixas já não mais tão longas, já tão mais alvas. Há em meio ao furo de sua barriga força suficiente de vontade adormecida? Ah! Macabéa, tão tola, ingênua, ignorante, anêmica, pálida, insossa e desafinada. Nem digna de piedade é, com seus olhos inertes, suas ações não reativas. Grita, Macabéa, grita alto para que a vibração de sua voz, esta, ao menos, produza movimento.
Não desafina, não, Macabéa, grita afinado, se escorregar, melisme, Macabéa. Sua trouxa e tediosa Macabéa.
E segue, estupidez e ingenuidade humana, algo de puro resta neste absurdo moribundo mudo, que em acorde, acorda harmonia alguma em mim, com sua existência crua.

Micael

2009-03-11T18:37:00.003-04:00

Micael traz querer, força, coragem.
Ele é espírito solar.
Ele quer que o contemplemos,
trabalha com as conseqüências,
não com as causas.
Micael é calado, contido.
Não dá resposta alguma.
Ele está presente, ele quer!

O que é pensado na Terra
Ele aprova ou rejeita,
mas só se considerado justo
pelo mundo espiritual.

Pois em seus períodos, nem nunca,
participou da atividade terrestre.
Todo o herdado lhe é antipático!

O falar é algo
do qual ele se afasta,
pois prefere o pensamento.

Rudolf Steiner

O dono do dia

2009-03-09T20:34:00.003-04:00

Mais um 8 de março e o esforço para comemorar a data da mulher. Quem inventou isso, mesmo?
Solicitaram a minha ajuda para pesquisar mulheres, coisas de mulheres, destacar mulheres, diferenciar mulheres. Tarefa difícil, pois além de eu evitar ressaltar a diferença de gênero entre os humanos, como destacar uma e não outra? Injustiças poderão ser cometidas. E ainda, a diferença de gênero não precisa mais ser ressaltada. Está na cara, no corpo, na sensibilidade.
Infelizmente, o gênero feminino calhou de ser o mais injustiçado entre os gêneros, assim como outros tantos fatos naturais, do gênero “nasci assim, fazer o quê?”. Mas apesar de todos os aparentes esforços sociais para apaziguar a diferença, parece-me que esta é ainda mais ressaltada, sobretudo quando são estipuladas datas comemorativas, reforçando ainda mais as diferenças aparentes e criando as inexistentes.
Mas as mulheres não estão sozinhas nesta discrepância social. Qualquer “diferentinho” está sujeito a uma humilhação descabida. Que dizer do manco, do sardento, do gago, do magrelo ou do gorducho, da dentuça, do narigudo? Isto pra não falar dos injustiçados mais famosos: negro, índio, estes que ganham dia para não serem injustiçados.
A supervalorização da diferença natural cria este monstrinho da diferença ilusória, de que se precisa ressaltar a diferença a todo custo. Quem nunca recebeu um adjetivo preconceituoso? Acho que todos, com suas diferençazinhas, muitas vezes consideradas defeitos. Agora, aceitar este adjetivo e carregá-lo como um fardo é uma decisão pessoal. Será que seria preciso se criar o dia do narigudo, para os narigudos não se sentirem injustiçados ou menos narigudos?
Sinceramente, as mulheres que eu poderia elencar neste dia das mulheres, são apenas mulheres que nunca se submeteram a uma diferenciação forjada e nunca deixaram de respeitar a si mesmas com suas diferenças naturais, não permitindo, assim, já de antemão, qualquer tipo de desrespeito.
Mas, quantas agiram assim? E quantos agem aceitando seus prórprios narigões, sua gagueira, cabelo pixaim, pinta cabeluda ou qualquer outro detalhe não aceito por um modelo social frágil, volátil, ilusório e altamente criador de preconceitos, aceitos, repassados e reforçados por cada indivíduo que não consegue aceitar e respeitar, primeiramente, a si próprio?
Será que num dia das mulheres está se valorizando as mulheres? Ou se criando e reforçando uma diferença alimentada e reproduzida pelo imaginário social, através de cada indivíduo, cada mente humana ignorante e despreocupada de si mesma, de seu próprio narigão, chulé, caolho ou qualquer diferença tão comum. Distraída com os olhos coloridos da global, com o carro do vizinho, com a doença do véio bronco da padaria. Enfim, entretida em fuxicar a vida alheia, recebendo historinhas de preconceitos, passando para frente, se identificando com tudo o que é desgraçado e desalentado e, sem nem saber por que, sair gritando justiça por qualquer meio de fuxico reunido. Sendo, às vezes, um grito de justiça contra si mesmo, contra se propor a ser apenas o que se é e nada mais, nem menos.
Mas, se é para haver comemoração de algo, só para sair gritando qualquer-coisa-legal-aí-meu, poderíamos mudar esta data para o dia internacional do fuxico, seria mais coerente. E colocar todas as datas provindas de diferenciações, como dia do índio, dia do negro, dia da paz, dia da saúde, dia do trabalho etc, numa só data: dia do fuxico. O cenário que me vem aos olhos com estas datas estipuladas me parece um tanto sinistro, embora real. Pense: escolher uma data para se lembrar que existem estas coisas tipo mulher, paz, índio, negro, trabalho, saúde? Logo, todos os outros dias são ausentes disto! Imagine um mundo só com homens brancos, guerra, doença e vagabundagem?
Definitivamente, não quero contribuir com isso e não quero viver apenas em meia dúzia de dias do ano. Os 365 dias e 6 horas estão/são para todos. Nunca ouvi o sol - o verdadeiro dono do dia - ao amanhecer, perguntar pra alguém seu sexo, cor, sobrenome, idade, se é feia, doente, analfabeta, mudo, alegre ou brega. E mesmo assim, clareia o dia para todos os viventes.

Foto: Rafael Johann

respostas

2009-03-02T11:24:00.003-04:00

Para finalizar uma excelente explanação clara, didática e altamente questionadora, e também para apaziguar o semblante em formato de interrogação dos ouvintes, Edinara Leão - escritora gaúcha, em palestra na Biblioteca da Floresta, contou a seguinte estorinha:

Havia um menino que queria de toda forma enganar um sábio. Tentava, tentava, mas nunca conseguia. Certo dia bolou um plano infalível: levaria ao sábio um passarinho vivo e o esconderia nas mãos atrás das costas. Perguntaria ao sábio se o passarinho estava vivo ou morto. Se o sábio respondesse VIVO, ele torceria o pescoço do passarinho e o apresentaria morto. Se o sábio respondesse MORTO, ele apresentaria o passarinho vivo.
Contente com seu inteligente plano, o menino chegou ao sábio:

- Sábio, se você é mesmo sábio vai saber o que eu tenho em minhas mãos.
- Pois não, menino.
- Um passarinho vivou ou morto?
Com muita tranquilidade, respondeu o sábio:
- A resposta está em suas mãos.

Sinais de repulência no ar

2009-02-17T11:12:00.001-04:00

Começa assim:
Não é o cheiro que acusa e sim o arrepio no esôfago antecessor a ele.
Em seguida o famoso tremelico de nuca, que por consequência remelexe as laterais do queixo quase embaixo das orelhas.
Concomitantemente, um esbanjar de olhos inertes, indiferentes, insossos, infalíveis.
Ademais a negação, tomando conta de todo o corpo. A mais pura e gélida não aceitação típica da inexperiência ou esgotamento de uso. Abuso. De um só mais um pouquinho dilacerado ou de um acelerado não é isto.
Excesso. Caminho. Abalo. Triscado. E tudo de novo novamente.
Nem que seja em pensamento. Somente. Apenas isso. Talvez, baste. Desembeste.
Mas.
Nada que não se resolva, ora ora. Ora!
Hora que nenhuma nada que vápraqueponcapericécatiquepaviu.
Mas calma.
Aí senta, no chão mesmo, porque cadeira é invenção de preguiçoso, e espera o dia findar matando carapanã e coçando o pé. Depois levanta e se balança porque ficar acomodado é coisa de quem se incomoda e o lance da tal repulência é balançar no balanço, se é que você está me entendendo. E tem muita coisa pra fazer, ó, dá uma olhada aí, ó:

Balanço

2009-02-17T10:31:00.002-04:00

Substantivo masculino.
1.Ato ou efeito de balançar; balouço.
2.Movimento oscilatório; abalo, balouço.
3.Alteração, agitação.
4.Fig. Levantamento de uma situação; exame: O técnico fez um balanço da atuação do time.
5.Verificação ou resumo de contas comerciais.
6.Verificação da receita e da despesa.
7.Cont. Registro contábil da posição patrimonial de uma organização, em dado momento, indicando a origem (passivo) e a aplicação (ativo) de seus recursos.
8.Designação genérica dos aparelhos ou brinquedos que servem para as crianças se balançarem; balouço.
9.Aparelho que consiste num assento composto de travessa, tábua e cadeirinha, suspenso pelas extremidades por cordas ou correntes, onde as pessoas se sentam para se balançarem; balouço. [Sin., lus., nesta acepç.: embalo.]
10.P. ext. V. retouça.
11.Arquit. Saliência ou corpo avançado do edifício, em relação às prumadas das colunas, pilastras, paredes, etc., de sustentação; avançamento.
12.Astron. Movimento de um veículo espacial em torno de seu eixo longitudinal.
13.Constr. Nav. Projeção ou prolongamento de uma estrutura pesada, além da sua base de sustentação.
14.Mar. Movimento pendular da embarcação, causado pela agitação ou ondulação das águas em que flutua.
15.Tec. Ato ou efeito de equilibrar adequadamente a intensidade dos canais de som numa gravação, transmissão ou reprodução sonora.

Como fim de chuva

2009-02-06T12:01:00.001-04:00

Um dia cinza e chuvoso traz-me lembranças de um outro lado, aquele úmido e salgado, embaçado e recorrente.

As folhas verdes silenciam e se curvam para a água constante num gesto de respeito.

Minha alma vaga transparente, invisível, intocável, muda, ausente, quase inexistente senão fosse a fina camada envolvente como a que faz da água uma gota.

Este resto de mim que é tudo que me resta resvala escorre e discorre rasgando água por entre chuvas em busca de ruídos suaves de vida vinda

E como o fim está longe de ser agora, a chuva permanece me molhando e eu não me incomodo só por ser molhada e nem por outro motivo, simplesmente não me incomodo, me calo, meu mundo, me mudo e permaneço contando gota a gota, sentindo cada pedaço de pele escorrido de água com pelo eriçado de um pouco de arrepio do frio causado por esta sensação interminável de gota a gota molhando meu mudo calo.

E eu como as folhas com meus olhos verdes, e o céu com meus olhos azuis, mesmo cinzas os olhos o céu o seu olhar em mim sem notícia, perspectiva, novidade, surpresa, amizade ou qualquer algo não úmido, morno e cinza.

impenetrável mármore negro – um lapso de episódio quase fictício

2009-02-06T11:52:00.000-04:00

Muito além do bom dia de um impenetrável mármore negro espelho para o branco dos olhos desespero para pupilas, quiçá um dia a chuva penetrar os vãos cerrados do sedoso impenetrável mármore disfarçado, quiçá permanecer à chuva desincomodado molhado encharcado mudo calado, sorrindo e saltitando.

No fluido

2009-02-06T10:36:00.002-04:00

“O paradigma positivista é tão persuasivo que, por definição, quem o utiliza não pode ver que existem outras alternativas. A posição absolutista do positivismo exclui outras possibilidades. No entanto, o positivismo é apenas uma das várias maneiras de descrever o mundo. O que é necessário são formas pluralísticas de pensar sobre o mundo e agir para mudá-lo.” (Pimbert e Pretty)

Aproveitando o fluido ainda presente do Fórum Social Mundial de Belém, o qual levantou diversas bandeiras, cujo balangar é acompanhado pelo eco de um mesmo refrão: “um outro mundo é possível”.
Não tenho dúvidas de que um outro mundo ou mesmo uma nova forma de se lidar com este mundão velho seja possível, mas convenhamos que para possibilitar qualquer mudança é necessário um bom exercício de desapego além da conscientização, força de vontade e um bom chá de semancol.
Suponhamos que num sorteio de urgências a serem modificadas, quando não implodidas completamente, tivéssemos sorteado as Universidades - organismo legitimador do nosso atual e inquestionável paradigma. Afinal, o que seria de nosso sistema econômico e adjacências sem a assinatura de um titulado qualquer confirmando a nobreza, a necessidade e a extrema eficácia de suas ações?

Causos das causas

O causo do vestibular da UFAC é apenas uma fratura exposta num dedinho do organismo. A enfermidade do organismo é generalizada e pouco visível a olhos nus. Pois bem sabemos que as piores doenças são aquelas que não podemos ver superficialmente, tipo tumores internos, infecções sanguíneas, viroses mutantes. Enfim, cancelar um vestibular por ter parcela considerável de suas questões copiadas da internet, bem como um tema de redação e ainda por cima ser justificado pela própria reitoria como “coincidência intelectual” é quase um caso para aqueles programas de auditório apimentadores de tragédias e crimes familiares.
Com o vestibular substituto, a rigidez e fiscalização aumentaram para garantir a veracidade do concurso. Interessante observar a quem a rigidez foi aplicada: aos inocentes pleiteadores de vaga, quase impedidos até mesmo de respirar fora do lugar, como se fossem os culpados pelas presepadas que ocasionaram o cancelamento do vestibular.
Outras universidades provavelmente riem do causo, saboreando a enfermidade alheia e alimentando a superioridade com suas mazelas escondidas sob quimioterapias e disfarces afins.

Coordenador de curso desconhecer as disciplinas do curso que coordena; denominar as disciplinas de crédito enquanto os alunos estão sempre em débito; criação de datas e prazos para serem cumpridos e quebrados de acordo com a necessidade dos interessados, lembrando que alunos não pertencem à casta dos interessados. Estes são apenas alguns poucos sintomas da enfermidade do organismo, cuja existência não está sobremaneira vinculada a formar profissionais, muito menos a zelar pela educação de seres humanos – o que não é nenhuma novidade e nem preciso ficar aqui repetindo Paulo Freire e tantos outros Humanos. Aliás, o estudante é um entrave para o funcionamento do organismo. Imaginem, reitores, chefes de área, coordenadores de curso, funcionários, professores, mestre e doutores, quão mais fácil seria a vida acadêmica sem os alunos – esses estorvos ao desenvolvimento da ciência?

Linfócitos

Perdoem-me, amigos professores, vinculados aos tentáculos acadêmicos. Sei que alguns, uma parcela bem, mas bem pequena realmente acredita na educação, distingue estudantes de números e não vive apenas lustrando seus títulos com óleo de peroba desviado do almoxarifado. Nos meus mais de dez anos vinculada a algumas universidades como estudante, passei por um número de 3 ou 4 professores que valeram a pena entre mais de 60, e estes poucos me incentivaram a trabalhar para aprender e estudar aquilo que eu acreditasse.
Desejo boa sorte à mísera parcela que realmente crê e pretende sanar mazelas estando dentro delas, tal qual linfócito guerreando com bactéria. Talvez estes estejam mais próximos de serem doutores, no uso popular da palavra - médicos. Não que médicos curem doenças de fato, mas deixemos esta questão para o próximo sorteio de mudanças urgentes.

“Aprendizado não deveria ser confundido com ensino. Ensino implica transferência de conhecimento a alguém que sabe para alguém que não sabe. Universidades e outras instituições profissionalizantes reforçam o paradigma do ensino dando a impressão que são detentoras do conhecimento que pode ser dispensado ou dado (usualmente por aulas) a um recipiente (o estudante)”. (Pimbert e Pretty)

Conjugação do verbo conjugar

2009-02-02T19:14:00.000-04:00

Pretérito Perfeito

Eu sonhei
Tu desejaste
Ele quis
Nós apaixonamos
Vós engravidastes
Eles casaram

Presente do Indicativo

Eu acordo
Tu enjoas
Ele reclama
Nós brigamos
Vós suportais
Eles desistem

Pretérito Imperfeito do Subjuntivo

Eu soubesse
Tu fizesses
Ele fosse
Nós conseguíssemos
Vós superásseis
Eles reconhecessem

Futuro do Pretérito

Eu pensaria
Tu ajudarias
Ele (se) humilharia
Nós dialogaríamos
Vós aprenderíeis
Eles tentariam

Futuro do Presente

Eu mudarei
Tu melhorarás
Ele fará
Nós acreditaremos
Vós sereis
Eles amarão

Gerúndio

Vivendo

Particípio

Unido

Pela libertação das tetas

2009-01-22T10:33:00.000-04:00

Meu ímpeto de queimar sutiãs nada tem a ver com um manifesto feminista. É simplesmente para não me submeter a uma deformação mamária, além de não haver alívio maior do que solucionar aquele conhecido aperto no peito desabotoando o sutiã.
Que sina esta da mulher! Aliás, mais uma nada moderna. Pois se os espartilhos século 18 são hoje motivo de aberração ao corpo, estes apenas mudaram seu formato para calça centropê, peircing no umbigo e sutiãs de bojo – estes últimos uns desgraçados.
Estando eu com meus sutiãs velhos de dar dó, ao ponto de arrebentarem no meio da reunião, venho buscando comprar novos há meses. Mas não mais encontro aquele tradicional sutiãzinho de algodão, sem bojo, sem renda, sem barbatana, sem florzinha, sem strass, sem bojo de pena de ganso, sei lá! Enfim, simples e anatômico. Estes não existem mais ... ao menos aqui na minha capital. Só encontro estes mirabolantes modeladores de tetas, repleto de enfeites, brilhos e afins. Mas são terríveis: apertam, esmagam as peitolas, são de tecido sintético que causa aquela suadeira doida! Mas já sem opções, acabei me rendendo a um desses, dos mais simples que tinha, sem muito enfeite. Eis que me tornei um tipo gostosona. Nunca imaginei que minhas singelas mamas poderiam me dar aquele ar de peituda da novela das oito. Confesso que durante os primeiros minutos até me envaideci com o volume inesperado, mas o aperto logo veio me trazer à realidade.
Não gosto desta vestimenta. Já tentei dar uma de índia e ficar com as peitolas livres. Porém no meio urbano isto é prática para constrangimentos constantes, sobretudo quando se veste uma blusinha meio transparente – deve-se aturar olhares masculinos com lambidas de beiço, acompanhada de comentários chulos. Nem precisa dizer que é altamente desagradável!
Cada vez mais difícil ser natural, usar vestimenta de peitos que não os transformem numa fantasia erótica, num apelo estético, numa farsa dolorida e incômoda. Deve já ter por aí alguma pesquisa abafada pelas marcas de lingerie sobre a ligação do sutiã com câncer de mama, pois não é possível tamanha deformação mamária não causar nenhuma alteração física.

Carona na rabiola

2009-01-13T18:11:00.004-04:00

Nos meus furtivos escapes de tela observo a porta de vidro a minha esquerda e a janela também de vidro a minha direita.
Da janela posso ver a imensa nuvem densa, escura, carregada de chuva se aproximando lentamente. Os transeuntes caminham em seus leggings e nikes. Poodles de laço cor-de-rosa na cestinha da bicicleta. Trabalhadores suados suando o dia de cansaço apressados para entupir ônibus, cruzar inundações, chegar a tempo da novela das oito e sobreviver mais um dia sobre-ultra-moribunda-mente-vivido.
Da porta vejo dezenas de pessoas sentadas, mudas, concentradas. Movimentam-se ocasionalmente, coçando a cabeça, mexendo apenas os dedos das mãos e, eventualmente, apontando alguma sutil expressão facial. Todos, sem exceção, olham cada qual para sua tela de computador. Aparentemente ignoram-se uns aos outros. Este corpo de indivíduos muda constantemente, mas é quase imperceptível, sobretudo para mim, que estou deveras envolvida, também, com minha própria tela de computador.
A emissão sonora neste ambiente compõe-se de: som de ar-condicionado, digitação em teclados, apitos de nobreaks, passos e, ocasionalmente, voz humana, a qual causa tamanha estranheza por parte dos sujeitos ali presentes. Se a voz humana se sobressai aos demais sons, o susto é ainda maior, causando indignação por parte dos sujeitos.
Tamanho distanciamento humano entre (supostamente) humanos num espaço relativamente pequeno - onde encostar vez ou outra no corpo alheio, exige automáticas desculpas pelo imenso desagrado causado pelo toque acidental - faz-me distanciar ainda mais. Mas não adentrando as entranhas da sedutora tela a minha frente. Escapo pela janela e foco meu olhar num ponto minúsculo colorido saracoteando nas alturas – uma pepeta ou uma pipa ou papagaio, rebolando, brincando de pega-pega com a nuvem que se aproxima - que se conecta a algum menino buchudo de pé descalço, gritando, correndo, rindo sem tirar os olhos do céu.

2009-01-13T18:11:00.001-04:00

“Hoje a enfermidade mental se mostra cada vez mais com maior claridade como uma epidemia social ou, mais precisamente, socio-comunicativa. Se você quer sobreviver, deve ser competitivo, e se quer ser competitivo tem de estar conectado, tem de receber e elaborar continuamente uma imensa e crescente massa de dados. Isso provoca um estresse de atenção constante e uma redução do tempo disponível para a afetividade. Estas duas tendências inseparáveis devastam o psiquismo individual. Depressão, pânico, angústia, sensação de solidão, miséria existencial. Mas estes sintomas individuais não podem ser separados indefinidamente, como até agora o fez a psicopatologia e como o quer o poder econômico. Não se pode dizer: você está esgotado, pegue umas férias no Club Méditerranée, tome uma pílula, cure-se, pare de se aborrecer, recupere-se no hospital psiquiátrico, mate-se. Não se pode, pela simples razão de que não se trata de uma minoria de loucos nem de um número secundário de deprimidos. Trata-se de uma massa crescente de miséria existencial que tende a explodir no centro do sistema social. Além disso, deve se considerar outro fato decisivo: enquanto o capital necessitou extrair energias físicas de seus explorados e escravos, a enfermidade mental podia ser relativamente marginalizada. Pouco importava ao capital seu sofrimento psíquico enquanto você pudesse apertar roscas e manejar um torno. Ainda que estivesse tão triste como uma mosca sozinha numa garrafa, sua produtividade pouco se ressentia disso, por que seus músculos podiam funcionar. Hoje o capital necessita de energias mentais, energias psíquicas. E são precisamente estas que se está destruindo. Por isso as enfermidades mentais estão estourando no centro da cena social. A crise econômica depende em grande medida da difusão da tristeza, da depressão, do pânico e da desmotivação. A crise da new economy deriva em boa medida de uma crise de motivações, de uma queda da artificiosa euforia dos anos noventa. Isso teve efeitos de desinvestimento e, em parte, de contração do consumo. Em geral, a infelicidade funciona como um estimulante do consumo: comprar é uma suspensão da angústia, um antídoto da solidão, mas apenas até certo ponto. Mais além deste ponto, o sofrimento se torna um fator de desmotivação da compra. Para fazer frente a isso, desenham-se estratégias. Os patrões do mundo não querem, desde logo, que a humanidade seja feliz, porque uma humanidade feliz não se deixa enganar pela produtividade, pela disciplina do trabalho, nem pelos hipermercados. Mas se buscam técnicas que moderem a infelicidade e a tornem suportável, que adiem ou contenham a explosão suicida, com o fim de estimular o consumo.” (Franco Berardi – artigo completo no http://rizoma.net/interna.php?id=159&secao=neuropolitica )

filhotinho

2009-01-05T10:55:00.002-04:00

Taí meu ufa de fim de ano. Sim sim, foi esta revista que me ocupou deveras nos finais do ano já passado.

Para quem se interessar por Chico Mendes em sua história um pouco menos iconeica e um pouco mais humana, clica aí em baixo para ler a revista na íntegra.

Assinam a edição e textos eu e Élson Martins e o design Gean Cabral. A colaboração fica por conta de grandes personalidades desta história.

http://www.bibliotecadafloresta.ac.gov.br/biblioteca/docs/revista_chicomendes.pdf

Amanhecência

2009-01-04T21:45:00.001-04:00

Alvorece o vindouro e eu desejo tudo de bom aos de bem e tudo de bem aos nem tão bons. Eu e Bebeza estamos bem animadas com o vindouro, pois virada de ano é como apertar aquele botãozinho de quilometragem do carro que zera tudo e começa a contar novamente. Apertei o botãozinho. Para que quilômetros estes números irão nos levar, não?
O ano começa (além de mil coisas mais interessantes de se comentar mas que não cabem aqui neste singelo bloguinho) com menos acentos e hífens na gramática. Os mais acomodados vão cansar de ficar em pé com a ausência de acentos. Fico com pena é do Word, este programinha que, para facilitar a vida do usuário, acentua automaticamente palavras, hoje, não mais acentuadas; o pobre quer ajudar e só vai é fazer mais raiva.
Amo as palavras escritas, certas ou erradas. Mais bonito ainda é ouvi-las, arranjadas e reinventadas, sotacadas, mexidas ou suprimidas pelo silêncio. E não havendo nem palavras, nem silêncio, que surjam os atos para fazer jus às tantas letras unidas nesta doce amanhecência.

eternizando

2008-12-17T23:23:00.002-04:00

quanto tempo dura a eternidade? parece-me tão eterna que nem consigo imaginar. acho que estou eternizada. momentaneamente apenas. ou eternizei isto. sim, foi isto. eternizei um momento. é ele eterno, portanto? e como sou sendo eterna num momento eterno? ou um momento sendo eterno na minha eternidade? será que isto vai durar eternamente?

Presente

2008-12-14T13:56:00.001-04:00

Sim, que parece loucura eu já sei, só não sei se é de fato, isso eu não sei, pois tampouco importa de qualquer forma, pois sinto e isto sim é fato. Por quanto ainda carregarei tal fato em mim, ocupando porcentagem relevante de mim mesma, também não sei. Sei apenas que acredito, ou ao menos quero acreditar ou acredito piamente com medo severo de afirmar tal crença de que irei sim saber se é real ou não este fardo. Ah, como creio e ainda mais quero crer ser real sabê-lo ser. Sei sim não ser real deixá-lo não ser em mim, pois parte grande, eu diria até, parte de mim não existe ou existiria sem ti em mim agora. Sou-te como fui-te e até quando serei não é possível dizer até que me deixe claramente saber que nunca fui sou ou serei para ti qualquer coisa que alimento naturalmente ser.
Que mais posso lhe dar além de palavras escritas em vidros embaçados?

se

2008-12-12T00:00:00.000-04:00

Queria lhe dar uma canção a lá Chico Buarque cantada no ouvido dentro de uma banheira cheirando à erva-doce e jasmim.

Ritual para o fim do dia

2008-12-11T23:35:00.000-04:00

Luzes natalinas vistas a 50 km/h
Pimenta para compensar a ausência
Caminhada rumo ao sorvete
Observação da água a descer
Arrepiar levemente com a brisa fria
Sentir a chuva vindoura
Desaguar na curva do rio
Suspirar
Cantar uma canção criada para o momento
Desafinar e desistir
Focar o olhar num desfoco que passa
Fazer parte acidental da foto de um turista
Espreguiçar o cansaço e jogá-lo ao ar
Dar num passo 300 giros sufis
Ou 72 movimentos tai
47 assanas ou duas mil preces
Ou um bocejo basta
Para este dia
Boa noite

Assassinato acidental de um louva-deus.

2008-12-09T22:43:00.002-04:00

Meu Deus, matei um louva-deus
Afogado nas espumas de um tanque de lavar roupas
Foi um acidente
Estava escondido no pano de prato sujo dobrado
Aberto pela jato estirado d’água
Quando notei já havia ingerido quantidade
Suficiente de sabão em pó em espuma em água
O pobre inocente pensei eu ser um minúsculo pedaço de galho
Embaçado pela miopia sem óculos
O petelequei coitado para desobstruir o esfregar dos dedos contra o pano
Quando o notei salvá-lo ainda tentei em vão tirando-o da inundação
Colocando-o em local seguro e o assoprando para secar mais rápido
Pensei em fazer uma respiração boca a boca mas fiquei
Com medo de engoli-lo numa aspiração além
De não saber onde estava a sua boca de fato
Perdoe-me pobre galho animado morto com as mãos
Unidas em oração com bolhas de omo dupla-ação
Foi sem querer confesso que juro tentei salvá-lo estupidamente em vão

Criação de um espaço circunspectro material vazio cheio de imatéria.

2008-12-02T01:40:00.003-04:00

Paredes vitrificadas
Torre em morro alto
Sol de cá pra lá
Lua de quando em vez

Eu................ Seu
Nua...... o ....Nada
...........(ou)
Nada.....u ....Nua
Seu.............. Eu

Que cheio me esvazia
Que vazio me enche

.................Circuns
.....ferido ferência fadado
imatéria apalavra inimage
.................Nada

menino véio

2008-11-22T22:33:00.000-04:00

o menino aflorou
flor transparente leve
cheiro suave de pele
seca pelo sol
com olhos brilhantes
de cativar dó
e puxar pro colinho
um mimo em silêncio
em mãos quase tocando
música soturna
de embalar coração

menino véio perdido nos
fios brancos do rosto raspado
procurando lugar pra jogar peteca
em meio a sapatos polidos e
discursos bem servidos
falando de cores e amores
a cegos e truculentos
perdido nos sentimentos
entre suave e intenso
escapa à verdade
teimoso e insistente.
Deixe-me ver o menino
com olhos de colinho
palavras sem censura
e gestos de candura.
Deixa, vai?

ostreicultura

2008-11-22T02:28:00.002-04:00

Seu passado é hoje meu presente, onde mergulho e, delicadamente, abro ostras, pinçando suas pérolas. Lustro-as. Escolho o melhor adorno para expô-las, evidenciando o brilho, a textura, deixando livre para o tato contempla-la sobremaneira. Faço peças sublimes, nas quais solitariamente reluzem. Em outras mesclo sua beleza a pedrarias diversas, dificultando sua evidência, mas atraindo apenas os mais refinados e atentos olhares.
Tudo que não é pinçado passa. Existiu e no passado ficou. A mim interessam apenas as pérolas, o resto restou. E no atempo que me resta misturo passado seu que não vivi com passado meu quase esquecido, fazendo das mais belas pérolas encontradas um colar de galardão. Este é meu presente – fazer de seu passado meu legado e deste presente um futuro emperolado.

Chico ainda vive mesmo!

2008-11-17T23:03:00.003-04:00

hoje verti tétrades diminutas pelo vão das minhas janelas anímicas amparada nos ombros de uma seringueira por ler vida transbordante em letras desabafadas desenbaçadas e estupendamente verdadeiras...
estou mais viva.

Não toque o meu lumbago

2008-11-11T01:43:00.001-04:00

Se me contentasse com um se apenas
Já seremia sorriso reluzente
Que pra nada de contente grita mudo
Com lábios coloridos de imundos
Sons afanados dos seis lás quaisquer
Brutos curvos baixos e fétidos
Desejos amargos sobressalentes
Ao império oftálmico fundo e claro
Da única passagem anímica à dentro
Da procela onde trago algo que lhe preste
Verdadeiramente útil e muito além desta prosápia
Mas bem sei que não interessa
Tampouco a mim sua prosopopéia
Desejo muito antes a permissividade
Da profunda cárdio intimidade
Ao mero profano toque em meu lumbago

bom dia da brasiltelecom

2008-11-09T01:38:00.003-04:00

6:30 da manhã liga pela 5ª vez no mês a BrasilTelecom fazendo a mesma cobrança:

- Por gentileza, a senhora Natália se encontra?
- Sou eu (semi-acordada, rouca)
- Bom dia, dona Natália, aqui é Marina da BrasilTelecom. Estou ligando para informar à senhora que consta pendente em nosso sistema a fatura com vencimento em 10 de outubro. A senhora ...
- Eu já paguei.
- Quando, dona Natália?
- Estes dias aí, não lembro, esta semana...
- Não consta em nosso sistema o pagamento desta fatura, dona Natália.
- Mas eu já paguei...
- Que dia eu posso estar agendando o pagamento desta fatura, caso a senhora não tenha pago?
- Você acha que eu estou mentindo?
- Não consta em nosso sistema, dona Natália.
- Então é problema do sistema e não meu.
- Muito obrigada pela sua gentileza em me tratar!
- De nada...
- Grossa!!!
- ...?!

recomendação insana

2008-11-08T00:31:00.003-04:00

Gente, se vocês estiverem querendo rir, mas rir muito, visitem este site constantemente atualizado com pérolas do diálogo entre humanos!

www.insanus.org/conversas/

ser humano e sera humana

2008-11-06T02:23:00.004-04:00

Eu não sei por que os humanos têm mania de achar que sabem o que estão fazendo. Comportam-se como grandes sabedores conscientes de seus atos e palavras. Tem até os que recebem títulos designando sua sabedoria ou sua posição de sabedor.
São todos cagões de reto frouxo tremeliques e gagos diante de qualquer alheio. Por mais ostentosa e firme que seja a palavra ou o ato, é apenas condicionamento, treino, mas lá dentro de si o reto está a afrouxar. Até mesmo o ator, que é profissional em atuar, ensaia, ensaia e na hora de atuar se treme todo, mas não perde a pose e nem mostra que está mostrando.
Uns sempre a achar que o outro é quem sabe ou não sabe e assim baseiam-se a si mesmos. Que professor não entra na sala de aula sem saber ao certo o que dizer, nem se lembrou de preparar a aula e diz qualquer coisa mesmo, afinal ninguém nem vai notar, basta ostentar? E o aluno acha a resposta para si na palavra do sem-noção e vai repetir pra vizinha, dizendo que entende do assunto. Esta pobre nem ouviu, mas concordou, pois jamais ia discordar do bom entendedor. Virou as costas e vomitou pro filho que precisa estudar pra ser algum que é lá. O filho duvida, mas acaba aceitando, afinal seu avô, muito experiente, diz que é assim mesmo para vencer o que for. Nem sabe o que venceu ou o que perdeu, mas a barba branca lhe dá o direito de dizer como fazer, afinal o que sabe uma criança? O que esta diz nem tem valor, só pra risos basta, mesmo que pro momento seja seu devaneio a palavra mais sábia. Mas o sábio é aquele mais repetido, que numa hora perdeu o juízo e embaralhou os papéis. Estes foram achados pela cozinheira que achou tão lindas as palavras, embora não soubesse ler. Mas foi assim que saiu sua comida e a receita assinou algum gurmet, dizendo que foi inspiração sua.
Um buscando no outro sua firmação de bom, sábio, louco ou vilão. Qualquer título que melhor calhar pra ser mais ou ser menos de acordo com o passamento. Só não se pode é se afirmar, não importando a quem é o olhar, com saber ou sem saber, simplesmente sendo o que é possível no momento.
É por este teatro de cagões perfumados que se baseia a nobreza de ser humano.
A humanidade não está nesta cagandade fétida adornada como que para presente de natal. Está no cru, sem título, sem máscara, sem nome, no olho sem pisco, na alma sem visco.
Tá em tu, seu cagão? Ou na tua, sera cagona?

o filho não gerado

2008-11-03T22:34:00.002-04:00

Uma quase mãe sofre homeopaticamente a dor do parto não parido.
Mais um mês e o sangue do filho que não tive está a ensopar o absorvente.
E eu me contorcendo de dor. Sofro.
Sempre. Por este filho não gerado.
Todo mês me contorço de dor. Todo mês.
Os homens perdem seu sangue em lutas, guerras e desamores, enquanto as mulheres sangram mensalmente o filho não gerado.
Antes sangrar o filho sem vida, que o filho sangrar até a morte aos olhos de uma mãe. Quanta dor!
Quanta dor uma mãe passa ao parir, quanto sangue derramado.
Quanta dor uma quase mãe derrama a cada ciclo lunar,
por ser quase.

hesdraozi

2008-10-31T02:02:00.002-04:00

abrosquerei-me em meus copreldalos
mosglative-te nas traunfídicas
casculgenbis nada seilinde
porém só freslhetaxe
porque geljíbero antofto
aborfuncha xasmnesco
ora, se óbvru falqüi
tudo virras jáoleu
trexvarte?

Outonando

2008-10-26T01:45:00.004-04:00

Creio algo em mim estar no hemisfério norte, pois tenho a nítida impressão de estar no outono, apesar do calor desmaterializante deste início de inverno acreano.
Talvez sejam as chuvas, que começam esparsas, mas ferozes.
O mês de outubro, na Inglaterra, conta com chuvas diárias. É uma chuva suave, tipo a garoa constante de São Paulo, mas um pouco mais densa. Lembro-me uma das raríssimas vezes que conversei com um legítimo londrino, bem no início do mês de outubro, eu havia comentado que fazia dias que chovia diariamente. Ele me disse prepare-se, pois será o mês de outubro inteirinho assim. Fiquei um pouco chocada com a notícia, não pela chuva constante, mas pela certeza expressada pelo nativo. Obviamente duvidei, pois não acreditava que poderia ser tão assertiva a previsão meteorológica. E eis que o mês inteiro foi assim, um outubro chuvoso. Nunca me incomodou de fato, pois sempre gostei de chuva. Dá-me a sensação de limpeza, de alívio, de ufa, de calma.
Nada me era mais agradável que pedalar na chuva ouvindo Strawberry fields forever, era impressionantemente combinável.
Talvez seja esta a sensação deste meu outubro, mais que uma sensação nórdica, uma sensação londrina (em seu aspecto climático) outonal. Um sentido de folhas caindo, mas não caídas. Sensação de espera, de movimento, de um frio bom e suportável. De que algo está por vir e não é o inverno necessariamente.
Dando um voto para as palavras do meu amigo Vini, talvez não espera e sim perspectiva. Estou numa perspectiva folha no ar, nem na árvore, nem no chão, apenas dançando no ar.

amostra

2008-10-23T23:56:00.003-04:00

fui dormir Almodóvar, amanheci Brecht

bons olhos descaradamente me disseram:
pouco me importam seus pássaros azuis
voe
deixe a carne, esta me apetece

Viva a Clara, Clarissa, Clarita, Clarinha

2008-10-22T22:47:00.006-04:00

neste mais um giro solar

te abraço com letrinhas

mesmo sem saber uni-las

de forma a expressar

o que eu diria melhor

com os olhos

pois como dizer o trivial

a alguém que está além?

mais que a flor, seu perfume
mais que a luz, seu reflexo

mais que a noite, as estrelas

mais que mulher, és

2008-10-21T23:10:00.000-04:00

"sê incoerente, porém não olvides a sensatez"

saudade amanhecida

2008-10-18T11:56:00.001-04:00

Hoje eu queria ter acordado na casa da minha mãe. De férias num dia de inverno. Eu iria levantar enrolada na manta, abrir a janela pra sentir o uivo do vento e ver o cinza no céu. Ficaria com o nariz gelado. Fecharia a janela e arrastaria minhas chinelas de pano com rendinha abraçadas aos meus pés com duas meias, pisando nas franjas da manta, até a cozinha e ia dizer bom dia, com a voz meio rouca, cabelo desgadenhado e sorriso livre pra minha mãe sentada à mesa da cozinha com uma faquinha na mão, cutucando a toalha da mesa desviando de casquinhas de pão. Iria dar um cheiro nela e responder que dormi como um anjo e que amo o silêncio de sua casa. Ela ia dizer que tinha café e se assustar levemente por lembrar que esqueceu de não colocar açúcar. Eu ia dizer não tem problema e procurar uma banana nanica na fruteira. Ela iria esquentar o leite e dizer que tinha pãozinho daquele rústico da padaria real que você gosta. Eu iria dizer que delícia e começar a contar meu sonho sonhado. Ela iria fazer uma analogia simbólica a todos os elementos e tecer suas observações e lembrar de uma história que aconteceu com ela, encher a xícara de café e dar uma mordida em ¾ do pão com manteiga e ficar com dificuldade de falar e mastigar ao mesmo tempo, mas continuaria a falar com seus grandes e inquietos olhos verdes escuros. Eu iria por meus pés ainda gelados entre a cadeira e a perna dela e ela iria dar uma ajeitadinha pra me acomodar melhor. Ali passaríamos umas duas horas entre cafés, sonhos, histórias, pães, risos e divagações.

...

2008-10-17T22:45:00.003-04:00

...me ver fora de mim, pra poder avaliar, assim externamente. pois daqui de dentro a perspectiva é meio limitada...se eu pudesse ficar num palco sendo e na platéia me assistindo, seria uma experiência bem válida, creio...

...o bagaço da laranja, a raspa do tacho, prego pregado e quimeras moribundas foi o que sobrou de mim hoje...

...ouvi tanto tanto tanto que não tenho o que dizer...gosto tanto de ouvir, por isso que quis ser psicóloga, mas desisti quando descobri que precisava falar algo ao fim da escuta...não adiantou, ouço ouço ouço e recebo olhinhos piscando "e agora josé?"...

...poxa, acho que é isso, acabei de mudar de profissão...

...aluga-se audiçao: ouvidos atentos, sem bocejo, olho no olho, cabeça em movimento afirmativo como estímulo, sem caretas, nem olhar desconfiado, semblante receptivo e silêncio garantido ou o seu dinheiro de volta. cobro por hora e negocio pacotes a partir de 4 horas. 10% de desconto para gagos, crianças até 2 anos, roucos, tímidos, ventríloquos e línguas estrangeiras...

...queria ter uma interrogação em espanhol no meu teclado...

um momento qualquer

2008-10-12T22:56:00.002-04:00

Sabe qual é o meu maior momentum disperare? é esta visível, intocável, gritante e nua impossibilidade de olhar a olhos nus, falar com a língua e não com as letras, ouvir voz saindo por todos os poros.
Isto é terrível, desesperador, literalmente desesperador, arranca, mata, assassina com qualquer possibilidade de sperare. Se eu fosse criar algo pra representar, faria uma ópera em latim quase latindo de baixos e sopranos com ovo cozido preso na garganta pra ficar ainda mais insuportável.
Que crueldade esta física. Esta que distancia. Esta que impossibilita.
E eu nem consigo/posso/devo dizer exatamente claro como óculos para míopes, pois existe este momentum indesgrudável de mim. É como se fosse um membro a mais, um sexto dedo, um terceiro olho, um outro coração no contratempo.
Tenho muita certeza de que um simples e indiferente olhar resolveria tudo. Ta...com algumas palavras também, pra não ficar aquele silêncio frenetificante de células e hormônios. Mas um simples olhar resolveria muito. Extirparia estes membros anômalos, dissolveria de uma vez por todas este momentum, fazendo-o ser apenas o que é, um singelo momento completamente passível de esquecimento como outro qualquer.

(Deu pau no site e não consegui publicar..tempo suficiente pra dormir, chover, ler, comer, acarinhar Bebeza, balançar na rede, conversar e assistir risos de crianças enlouquecidas em meio a doces)

Resposta para mim mesma:

Tss tss, darling, e a célebre frase de que a vida é feita de momentos?

Re-resposta:

Mas que cada momento fique, portanto, em seu momento e não venha aporrinhar o momentum que verdadeiramente é, como este agora, este, agora, este, agora, agora, agora

Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar

2008-10-09T23:42:00.001-04:00

Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Eu vivo no mundo com medo, do mundo me atropelar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
E o mundo por ser redondo, tem por destino embolar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Desde que o mundo é mundo, nunca pensou de parar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
E tem hora que até me canso de ver o mundo rodar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Quando eu vou dormir eu rezo pro mundo me acalentar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
De manhã escuto o mundo gritando pra me acordar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Ouço o mundo me dizendo: corra pra me acompanhar!
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Se eu correr e ir atrás do mundo vou gastar meu calcanhar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Eu procurei o fim do mundo porém não pude alcançar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Também não vivo pensando de ver o mundo acabar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
Nem vou gastar meu juízo querendo o mundo explicar
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar
E quando um deixa o mundo tem trinta querendo entrar (mas na minha vaga não!)
Toda vez que dou um passo o mundo sai do lugar

Siba e Fuloresta

2008-10-09T02:45:00.004-04:00

Cada vez que resolvo arrumar minha baguncinha organizada, encontro algumas coisitas interessantes e semi-esquecidas. Uma delas é esta foto que adoro. Tirei há uns 7 anos e continua sendo uma das preferidas. Adivinhas?

des pedida

2008-10-08T00:11:00.002-04:00

Queria escrever-lhe algo. Algo de despedida, mas minha incapacidade ainda é maior que as palavras. Talvez porque não seja a despedida, ou porque não seja pedida, seja apenas des...um fragmento. E por falar em fragmento, encontrei em meio a minha bagunça organizada um pequeno texto escrito para você um ano atrás. Seria a introdução da carta fragmentos, que lhe enviei outrora. Não sei se este texto foi junto, não me recordo, enfim:

"Fragmentos são pedaços do presente que representam apenas o presente e nada mais. Estes pedaços não contêm futuro ou passado. Podem ser costurados aleatoriamente e criarão um novo presente a cada instante, a cada formato. Fragmentos são as células de um corpo, são as sementes de uma goiaba, são pingos de chuva, são letras de uma palavra, são os fios brancos do penteado da vovó, são as pedrinhas da montanha, são as cores de uma aquarela, são os abraços de uma vida inteira, são os beijos que representam meu carinho por ti, são os gestos de amor que sinto muito te sinto, são cenas de minha vida que compartilho (já) contigo. Viva! Para uma vida completa, cem fragmentos!!!"

Que este momento seja só um fragmento de um todo de maior amor, este sim, já e sempre completo. Boa viagem, anjo.

In Liquid Days

2008-10-02T01:13:00.005-04:00

Ombro dolorido pela bolsa pesada de dia inteiro carregando, mas pouco importava. Caminhar era a única solução. De algum lugar para qualquer outro caminhei por horas desabafando-me com restos de chuva balançando em poças pelo caminho. A chuva foi a melhor parte do dia. À noite, restou inebriar-se com o frescor decorrente, a brisa, a umidade.

No auge da TédioPastelMelancolia, onde a frustração de não ser a única coisa pra que se preparou cuidadosamente por uma Lua inteira estar prestes a ocorrer, ocorre este fenômeno misto a tantos outros sentimentos de braços agitados na superfície, pedindo socorro do lado submerso do iceberg. Meu tio Jung provavelmente falaria pra eu dar uma mãozinha pra estes pobres náufragos afoitos...e eu sem saber qual mão puxar primeiro em meio a tantas.

Queria parar agora, no meio do caminho e escrever tudo que se passa me passa te passa embaça amassa. Mas caminhar é preciso, não posso parar, senão morro. Eis aí a grande diferença entre os humanos e a chuva. A chuva só faz chover, pra ela isto é, isto basta, creio ao menos, se assim fosse eu chuva, apenas choveria. Humanos sabem, e a única coisa que sabem, é que vivem e morrem. São duas coisas. Enquanto tudo era um, maravilha!, basta ser, um. Já com dois, pronto, tudo fica mais complicado e existe sempre aquela dúvida se é um ou outro, se um já chegou ou o outro já se foi, está próximo ou acabou de ser e aí um deles já não é mais, deixa de existir. E assim é com tudo o que é dois. Um não tem estas complicações, apenas dois.

Olhei pra Lua e ela dava aquele sorriso com piscar de olhos. O olho é aquela estrelinha que sempre brilha ao seu lado quando está sorrindo. Não sei o nome...quem sabe? Estrela Dalva, Vênus, Marte, Júpiter. Como vai se saber??? Ficam aí dando um monte de nomes às estrelas como se soubessem muita coisa mesmo. Nem sabem quantos fios de cabelo têm na cabeça e sabem o nome de cada estrela da constelação fulaninha. Bobagem gorda. Conhece teu vizinho? E de si próprio, o que se conhece?

Caminhando sigo me lapidando e liquidando aos poucos estas borras duras que tapam meus orifícios respiratórios, donde muitas vezes passa apenas aquele soprinho miado das profundezas para a superfície. Chuva forte em borra dura, tanto molha até que urra. E meu urro mais profundo e sincero chegado à superfície, às vezes, mal passa de um piscar de olhos ao tempo, ao contemplo de um dia líquido, onde mais que chovida, chuva quis ser.

Entre Lua e Plutão...

2008-09-25T19:09:00.002-04:00

...Rondônia. Mais especificamente Ji-Paraná, que nome bonito! Um nome composto com hífen e tudo, isto é para poucos, hein?
Materializei-me, tal qual gênio em lâmpadas de Aladim, nesta cidade composta com hífen no meio, não para realizar três desejos, mas talvez, realizar 300 expectativas em um dia de facilitação de um evento sobre monitoramento e rastreabilidade de produção de copaíba na Terra Indígena Igarapé do Lourdes (quem deu esse nome? Será que Lourdes fez uma aparição neste igarapé?). Pense o desafio: a facilitadora já contratada adoeceu na véspera do evento e me chamaram em caráter emergencial para cobri-la. Em outras épocas não aceitaria de forma alguma, nunca tive aptidão para apagar incêndios, mas como eram amigos e eu estava com a cabeça nas nuvens, ou melhor, na Lua, e fim de mês no vermelho, acabei aceitando e lá fui encarar 10 produtores indígenas e 10 técnicos de Funai, Ongs, instituições de pesquisa e tal.
Óbvio que não tive tempo de preparar uma agenda adequada, nem mesmo de me inteirar completamente sobre o assunto, ou seja, risco pleno, com luzes e sirenes, de dar algum pepino.
Eis que o evento começa. Eu, de gênio, estava mais para zumbi. Pois assim que aceitei a proposta, tive que me adiantar em outros compromissos, amanhecendo (praticamente) trabalhando antes da viagem – 1 noite com 1hora e meia de sono. De Porto Velho pra Ji-Paraná, peguei um vôo na madrugada, chegando por volta das 5 e meia da manhã no hotel – mais uma noite com 1 hora e meia de sono. 3 dias acordada e 3 horas dormida! Vai imaginando a olheira da zumbi.
Aí os técnicos começam a falar, falar e falar. Eu pedia para eles falarem devagar e usarem vocabulário simples, afinal tínhamos 2 etnias presentes e apenas 3 indígenas com maior fluência em português, os demais precisavam da tradução destes. Imagine os caras (técnicos) falando coisas como “subsídios para rastreabilidade”, “mecanismos de monitoramento”, “viabilizar capital de giro”. É meus caros, não foi nada fácil. Como estabelecer um diálogo nestas condições? Meu exercício concentrava-se em permitir os indígenas falarem o que queriam, mesmo não tendo muito a ver com o assunto, só para os técnicos terem a oportunidade de ouvir um pouco. Estes, por sua vez, ficavam impacientes. Vinham ansiosos aos meus ouvidos: “não é melhor dar uma cortada neles?”, “eles tão falando de outras coisas, nem dá pra entender”, “eles só ficam falando na língua!!”. É meus amados, experimentem um pouco como é ouvir. E os tais, coçando a cabeça, roendo unhas...rsrsrsrs.
Obviamente as 300 expectativas não foram supridas, mas reduziram substancialmente, ou seja, saldo positivo sem pepinos. Se eu estava lá na Lua, havia também os que estavam em Plutão e com a ajuda de nossos queridos “produtores de copaíba”, confortavelmente na Terra com semblantes misto de serenidade+sono+riso, pudemos, senão aterrar, ao menos ver que a Terra existe e é azul.

O frio

2008-09-21T15:59:00.000-04:00

Na espinha:
Sobe sobe sobe, calafrio
Na nuca:
Sopra sopra sopra, arrepio
Nas ventas:
Inspira inspira inspira, espirro
Nos olhos:
Venta venta venta, lágrimas
No coração:
Gela gela gela, estilhaça
Na alma:
Treme treme treme, temor
No tempo:
Rio rio rio, capuccino

aprecio espirais, sobretudo as naturais

2008-09-19T00:54:00.002-04:00

Mucura

2008-09-13T03:49:00.003-04:00

Acabei de ver uma mucura atropelada no caminho para casa. Ela ainda estava viva, sangrando, buscando caminho, desorientada, dolorida. Que eu podia fazer? Entristeci-me. Que consolo este! Em quê minha tristeza pode colaborar? Somente com a que eu já trazia adormecida no colo e fora despertada com o mesmo susto.

Bebeza está notando. Incomoda-se. Inquieta-se.

Estou ouvindo um cd com poemas sufis enquanto escrevo. Atitude pra lá de incomum, pois nunca ouço nada com letra quando escrevo. Mas estava ouvindo e no exato momento onde as letras do meu escrito se distanciaram de minha mente, passei a ouvir o seguinte poema:

“A dor que atraímos

Transforma-se em alegria

Vem, tristeza, aos nossos braços

Somos nós o elixir dos sofrimentos

O bicho da seda come as folhas e faz seu casulo

Não possuímos a folhagem desta terra

Somos nós o casulo do amor

Apenas somos, quando em nada nos tornamos

É quando perdemos nossas pernas

E nos tornamos corredores

Calo-me a boca

Direi o resto do poema

De boca fechada”

de Pi para a filha balzaquiana

2008-09-11T15:22:00.002-04:00

Gente, minha mãe é um ser muito fofo. Mandou-me este singelo e profundo poeminha de aniversário. Seu nome é Maria das Graças, também conhecida por Pi.

Funde-se em mim uma energia,
que não me consome,
que me completa,
que me alimenta,
que me preenche,
que me coloca no Topo da Graça,
que nasceu Natália,
para renascer Maria!

Uma fofa, não?
Obrigada pela graça, minha flor!

Ligeiramente Balzaquiana

2008-09-11T01:36:00.002-04:00

Antes

turbo
lências
lêndias
espasmos
redutos
conduzo
quando muito
reduzo
tão pouco
sou

Durante

enquanto passo
o efêmero insiste em eternizar-se
pobre efemeridade
tentas em vão!
não paro de passar por ti
e tu por mim
somos todos passageiros
e tripulantes e condutores
vás, agora
não temas passar já
quando não há mais porque ficar
se já agora é

Depois

passou
ficou
naufragou
camuflou
icebergzou-se.
que chama
derreterá?
quem chama
marcha
chama chama
ouço?
veremos...

O monge das cebolinhas

2008-09-08T22:03:00.002-04:00

Francisco de Oliveira, seu Chiquinho, é meu avô materno. Não cheguei a conhecê-lo, virou borboleta bem jovem, aos 52 anos. Era famoso por suas aprontações e piadas. Otmar Jung é meu avô paterno. Quando partiu eu tinha 5 anos de idade. Recordo-me de sua colônia com terras vermelhas, das galinhas, porcos, vacas, de como era alto, de suas alpargatas e de suas enormes orelhas, tudo regado ao cheiro de chimarrão e tabaco. Eu ficava impressionada com suas orelhas. Além de imensas, mexiam-se, de várias formas. Esquisitice herdada por mim e meu irmão. Somos ótimos mexedores de orelhas.
Dilmo Moreira de Souza é meu terceiro avô. Porém só o conheci aos 24 anos de idade aqui no Acre. Afinal, não é tão fácil encontrar um terceiro avô. Vô Dilmo, famoso por ser muito trabalhador, dedicou sua vida à Floresta. Possuía não somente orelhas grandes, como também mãos e pés largos, típicos daqueles íntimos do trabalho com a terra. Desde que eu o encontrei, passei a viver nas proximidades de sua casa, nos adotamos rapidamente. Levantava junto com o sol e ia cuidar de sua horta, onde predominam cebolinhas de palha. Ele as vendia no mercado, toda sexta-feira. Passava o dia trabalhando, fazendo tudo o que fosse necessário para a família, mas principalmente cuidando das cebolinhas. Às vezes eu ficava observando o Vô Dilmo em meio as suas cebolinhas. Aquilo me acalmava, pois era uma dedicação tão constante e minuciosa, que me impressionava e tranqüilizava. Era um serviço digno de um monge. Passei a chamá-lo, em segredo, de monge das cebolinhas.
Nos últimos dias de vida, já hospitalizado, eu não queria ir vê-lo no hospital. Fazia minha visita na horta, a qual era disciplinadamente por ele regada duas vezes ao dia. Eu passei alguns dias regando a horta, tentando apreender sua técnica de monge, buscando me acalmar e tentando manter seu trabalho vivo na esperança de seu retorno. Vô Dilmo não voltou mais para cuidar de sua horta, tampouco eu a reguei nestes últimos dias. Estou a evitando. Não sei olhar direito pra ela. As cebolinhas não me reconhecem. Vô Dilmo partiu desta missão no dia 05 de setembro, dia da Amazônia. Não podia ter escolhido melhor data. Neste dia choveu muito, muito mesmo. Estávamos todos precisando de chuva, principalmente suas cebolinhas. Vô Dilmo, meu terceiro avô, foi compor de outra forma o exército de Juramidã, o qual dedicou de seus 78 anos, seus últimos 30 anos desta vida.
Meu querido vô, não sei o que dizer. Talvez somente aquele abraço pós trabalho que a gente se dava seja suficiente. Não sei. O que faço com as cebolinhas? Acho que eu não daria conta de cuidar delas, estou longe de ser monge como o senhor! Manda abraços pra todos aí, ta? A vó Miriam vai ficar bem. Obrigada por plantar no meu quintal, por ter feito meu jirau na casa anterior, por cuidar de nós todos, por servir chá aos visitantes, por sempre ter um saco de folha já colhido ao iniciarmos a catação, pelas caiçumas, pelos tantos pães de milho que o senhor fez pra mim e eu não aprendi até hoje, por ter arrumado meu varal, pelas piadas, pelos hinos, pelos tantos cheiros e abraços. Obrigada vô, muito obrigada!

lusco-fusco dos sentidos - nuance infravermelha ou ultravioleta (a ordem dos insensíveis não altera o sentido)

2008-09-02T00:47:00.006-04:00

sentidos são de fato sentidos
quando tem sentido
ter sentido é condição
para ser sentido

que seria do toque sem o dono do dedo?
do cheiro sem o pescoço à mostra?
da língua sem o tempêro?
do ouvido sem o ruído?
da visão sem distinção?
da intuição sem a comprovação?
ter não basta
ser tampouco
ser-te e ter-se
equilibra o sentido dos sentidos

Para Rafael, meu amigo irmão...

2008-08-31T00:34:00.003-04:00

Rafa, hoje senti tanta saudade que não soube medir
Sem palavras pra traduzir
Dou-te o silêncio de presente
num abraço anímico

“Assim
pouco a pouco
escolhi
O presente silêncio
Silêncio
tão pouco querido
oh, derradeiro momento
Silêncio
Momento
Silêncio”

Pedro Ayres

Pranas

2008-08-28T23:25:00.001-04:00

Dentre as inúmeras coisas pelas quais prezo imensamente nesta vida, existe uma vital para minha sobrevivência – os encontros.
Meu amado Jacques (aliás, um grande encontro!!!) me disse certa vez que num tempo/espaço, não me recordo qual, houve um encontro Michaelico, onde todos os que tinham um compromisso com Michael, se encontraram para participar de um tipo de “congresso”. Nesta oportunidade, muitos se conheceram, trocaram figurinhas e até perceberam destinos cruzados.
Eis que cá na Terra, onde estou, vejo-me encontrando com diversos destes Michaelicos. Isto para mim é uma alegria de viver, uma satisfação, um impulso de vida, uma inspiração, uma confirmação, uma lembrança e uma certeza.
Já topei com diversos destes, fofos e fofas (questões de gênero pouco importam), pelo caminho. Uns são breves encontros, de poucos e profundos sentidos. Outros me apontam curvas e saídas no caminho impedido e tortuoso. Outros passam a ser a família terrestre, amigos sinceros, eternos, puros, fortes e claros como a luz do Sol. Alguns são difíceis, me provam, testam, fazem-me expelir minha essência adormecida. Chega a doer. Na alma.
Sei que por todos estes encontros sou muito abençoada, graças graças graças. Amo a humanidade, os humanos, não somente por estar na condição (ou tentativa) de ser humana, mas também por poder vivenciar desta forma estes encontros.
Que eu saiba enxerga-los, identifica-los, cultiva-los, respeita-los e responder à altura.

Lin Goe - o impaciente

2008-08-23T17:39:00.003-04:00

Lin Goe perdeu a paciência vidas atrás.
Estava tão louco naquele momento, que nem notou que a tinha. Vivia trôpego atropelado pelos barrancos da vida. Seus sentidos eram um só, nem sabia distingui-los, quantos tinha não importava. Queria viver, sem saber.
Sabendo-se, ora, sempre vivo, seguia vivendo, tentando encontrar aquilo que o incomodava sem saber.
Descobriu em uma das vidas, após muito sofrer, que o que impacientemente procurava sem achar, era a paciência.
Ao menos uma definição para amparar sua busca. Desimpacientificou-se.
Passou a estudar inúmeras diversas ciências para encontrar a paciência. Em alguma deveria estar, segundo sua crença.
Mais e mais vidas foram se passando e nada o levava à paciência. Abandonou as ciências, num instante de consciência. Tratou de aquietar-se, ficar em paz.
Na paz permaneceu por algumas vidas, que tampouco sentido fazia. Afinal, sua paz não se refletia nos demais viventes ao redor tão sem paciência. Despacificou-se.
Mais uma vida e nada de encontrar a bendita paciência. Decidiu ser mais prático. Passou a caminhar e bater em todas as portas pelas quais passava procurando tal qual um lunático.
Por vidas bateu em todas as portas do mundo, e nada. Como, como? Era sua maior inquietação. Conhecia todas as ciências. Banhou-se na paz. Sabia todas as línguas de qualquer nação, mas jamais encontrou a paciência.
Refletiu por mais algumas vidas incansavelmente insatisfeito, pensou numa forma de abrir as portas trancafiadas, com as quais deparou durante sua peregrinação planetária.
Em cada vida dedicou-se a fazer uma chave e abrir uma porta com eficiência. Com o tempo ficou famoso pelo ofício de chaveiro, porém mais famoso por sua persistência.
Com as vidas contadas neste mundo, Lin Goe já se cansava. Não havia aberto nem metade das portas, tampouco havia encontrado o que buscava.
Decidiu construir uma chave que abrisse todas as portas. Seu tempo findava, não podia mais esperar, tinha que agir. Afinou seus sentidos e começou a trabalhar.
Vidas passaram e a chave não ficava pronta. Temendo sua próxima vida morta, consentiu aos seus sentidos reunir novamente todas as ciências aprendidas e, num instante de paz, finalmente encontrou a paciência.
Todas as portas se abriram.

e mais outra...

2008-08-23T01:33:00.006-04:00

Gente, estou cada vez mais pasma com a quantidade de borboletas partindo para o jardim.
Tenho um endereço de emeio que nunca acesso. Hoje resolvi dar uma olhada e tinha o emeio, de umas 3 semanas atrás, da Mari - uma grande amiga paulista. Ela nos informava sobre a passagem do Dalton, um amigo de todos, uma verdadeira figura exótica e super amorosa. Seu apelido era Pajé e costumávamos dizer que vivia no admirável mundo de Dalton. Ele acabara de completar 25 anos e depois de alguns dias de tosse foi ao PS passando mal e teve 3 paradas cardíacas. Tudo muito rápido e completamente inesperado!
Mais uma vez perplexa! 25 anos?!?!
A última vez que vi Dalton, eu morava em São Carlos e estava vindo ao Acre pela primeira vez, ou seja, 6 anos atrás. Dalton estava empolgadíssimo com minha super aventura de subir ao Acre de carona, sem dinheiro etc. Decidiu me dar um presente para a viagem. Era um pingente de cristal mas que estava com um quebradinho na ponta, não podendo exercer a função de pingente. A Mari, a que me passou o emeio e estava com Dalton no PS, também me deu um presente. Ela estava numa fase druida e fez um ritual celta com um anel prateado e pediu para eu levar comigo. Tenho ambos os presentes guardadinhos comigo até hoje, juntos na mesma caixinha.
Dalton querido, tenho certeza que irá promover muitas gargalhadas no jardim das borboletas!
Mari nos pediu para rezarmos uma música pra ti. Deixo a minha canção logo abaixo. Vem sendo das minhas preferidas ultimamente!
Beijos e lindos vôos perfumados...

Allan Kaplan para o chá da tarde

2008-08-22T15:42:00.002-04:00

Está claro que, para se manifestar na direção de seu máximo potencial, o mundo precisa de nossa autoconsciência como seres humanos. A jornada da consciência humana e a jornada da evolução do mundo são inseparáveis. Precisamos cultivar a capacidade de compreender nossa própria experiência. Quanto mais compreendermos, mais haverá para ser compreendido. Nossa compreensão permite que o mundo possa emergir de maneira mais completa, que ele possa se realizar plenamente. Quanto mais enxergarmos, mais há para ser visto, pois, quanto maiores nos tornamos, maior se torna o mundo. Estar vivo é participar do desenrolar do grande mistério. O desenrolar do mundo e da nossa criatividade são uma coisa só. Estamos implicados; e também estamos indissoluvelmente conectados a isso. Nada é fixo. O nosso jeito de ser é que molda o futuro, e criamos nosso jeito de ser a partir dos moldes que emergem.

brincadeiras serelepes de palavras mequetrefes

2008-08-20T01:54:00.004-04:00

chuva cala o bafo
ufa! 3x bem profundo
mudo. só lá dentro é que sabe

encontro rico neste mundo
é falar sem parede no meio
pra quem vai escutar

lua branda
cigarra mântrica
lembrança tântrica

relaxo acho
tenso imenso
suspiro miro

teria assado
sereia nada
sairei a nado

sorriso fosco
saudade difusa
ói quem me acusa

Fractalizando

2008-08-17T03:07:00.002-04:00

Eu fico bege com algumas coisas que leio por aí. Tipo que um antropólogo cubano/americano especialista em América Latina “descobriu” o maior problema do desenvolvimento da amazônia – o consumo. Minha nossa! Não sei o que é pior: ver as olimpíadas ou ler a academia. Começa com a especialidade, como alguém pode ser especialista em América Latina, meu pai? Nada contra o tal antropólogo que afirma coisas do gênero “a televisão é a principal ferramenta do consumo” etc. Mas é preciso um doutor, phd, ou sei lá o quê, um encanudado enfim, especialista em América Latina e desenvolvimento da amazônia dizer isso pras pessoas iniciarem uma possibilidade de reflexão a respeito, para darem crédito?
Estes títulos todos é que me entojam. Nada contra todos os intitulados que conheço e desconheço, tenho vários bons amigos nestas condições, inclusive eu. Mas a questão são estes valores. Tal qual o décimo de segundo que transforma o fulaninho mais perfeito que o outro ao lado do de um décimo de segundo a menos. Gente, um décimo de segundo, somente um relógio mesmo pra saber o que é isso. Que valores são estes? E o cara, décimos mais potente naquele instante altamente perene, se regozija com um rodelão dourado pendurado no pescoço. Que breguice! Se fosse nos anos 80 até combinaria com os trajes e penteados da época.
Gente, não é absurdo? A menininha de 17 anos que ficou consagrada como a décima atleta mais completa/perfeita/potente (é uma ferrari ou uma susuki?) do mundo implorando ao pai, através da entrevista nauseante do repórter-mais-feliz-do-mundo, que seu dia de décima potência atlética mundial já é suficiente, não pai? Quatro anos treinando 7 horas por dia de segunda a sábado? Posso ser normal agora, pai? Coitada, ela deve achar que ser normal é estudar pro vestibular, encanudar-se e ser feliz na entrevista com o repórter-mais-intelectual-do-mundo a respeito de seu famoso artigo sobre mudanças climáticas ou dopping genético com espécies amazônicas.
Eu completamente desnorteada com meu fuso horário pra lá de aqui ou de cá pra lá, me deparando com décimos centésimos de segundo sendo que ainda nem alcancei o primeiro. E meus pós doc são meus .doc do word.
Gente, provavelmente um especialista em migrantes paulistas no Acre (já deve ter um desses por aí) nem me consideraria em sua amostragem. Minhas chances de ganhar um rodelão são fraquíssimas, quando uns levam 4 horas e meia pra vir de São Paulo a Rio Branco voando eu levei 9 dias caronando. Que valores são estes?

ainda as horas (parafraseando com risos titubeantes no esôfago)

2008-08-16T02:21:00.006-04:00

ando atrás de respostas. corro talvez. por isso não as encontro? qualquer um que me soa um ar de sábio, sigo imediatamente na tentativa de conquistá-lo com meu parco sorriso amarelo crepúsculo - corante de refrigerante e outros afins - que lástima!
na realidade não são respostas. são confirmações de meus emblemas problemas fonemas dilemas cincuncisados pelas horas - ahhhhhh - estas ainda me perturbam. em demasia. não param. não passam. correm mais que a mim. por isso não nos encontramos? por isso nos desencontramos? por isso não nos vemos mais? eu deixei a hora ir embora? eu parti antes da hora? fui tarde demais? não cheguei a tempo? se, quando, já?! - ahhhhhh - elas não me deixam - as horas - as perguntas - a resposta na hora. certa de preferência! a esperada. a que não gera dúvidas. nem perguntas sem respostas. com perguntas cem respostas.
que sei ser esta ânsia toda o mesmo engasgo entalado inconformado desajeitado de outrora - outra hora - ahhhhhh - ela novamente. que perseguição! eu around myself, inside, deeply, circunscritamente incubada num ponto fixo mutável inevitavelmente coligado a infinitos outros pontos sui generis a praticarem mutação neste ÃO (OM em português).
mas chega de mais inexibilidade nestas horas atonitamente palavreadas por gestos expúlcros, quando não curvos ébrios misérios de uma desorientada entre horas indefinidas modificadas catalogadas e sorumbaticamente galoneadas esculpidas enlatadas no tal relógio - este mesmo - coitada de minha ahoralidade - jamais o entenderei lerei seguirei.
fui sou irei. qualquer hora. ok? senão ÃO

múmia

2008-08-15T02:48:00.004-04:00

mais uma borboleta

2008-08-14T13:03:00.002-04:00

Ivonice Satie virou borboleta nesta última terça. Fiquei perplexa! Por ser muito jovem - 57 anos - por ser grandiosa, por eu ter a esperança de que viesse cooperar com o futuro curso de dança da Usina de Artes João Donato.

Pra quem não sabe, Ivonice é uma japonesa mega brasileira, uma super coreógrafa, bailarina e empreendedora desta arte. Ela é incrível! Não a conheci, somente o resultado de seu trabalho através de algumas peças executadas pela Companhia de Dança do Amazonas. Vi outras peças por vídeo e realmente são incríveis de belas.

57 anos, a idade da minha mãe. Uma moça! Mas o que sei eu sobre pouca ou muita estadia nesta vida? Lembrei-me de um indígena falando que aos 50 anos já era muito, mas muito, velho. E meu amigo quarentão discordou completamente, afinal considerava-se muito jovem, ainda solteiro, nem filhos tinha. O indígena falou: com 50 eu já sou bisavô, você acha que vivi pouco?

Ivonice assina 11 grandes obras de dança contemporânea, dentre elas Shogun, a mais famosa e que vem sendo dançada há 18 anos por diversas companhias e bailarinos em diversos países. Já foi coreógrafa e diretora artística de inúmeras grandes companhias de dança brasileiras.

Agora irá compor o corpo de balé do jardim das borboletas bailarinas! Até mais Ivonice!!! Saludos a tutti...

tao simples, que ri

2008-07-31T22:32:00.003-04:00

Ao fim da manhã de conversas sobre "o devir das Resex", perguntei pro meu amigo:
- e aí, Leo, onde está o problema, no ovo ou na galinha?
- tá no homem, não Nat?
Ri um monte!!!

em Brasília

2008-07-30T23:20:00.007-04:00

Enquanto espero a revolução dos cheiros, ando a passar creme hidratante dentro das ventas pra suportar a secura desta cidade incompreensível. O cheiro que mais me atinge é o do boteco do hotel (deve haver um nome em francês ou inglês pros botecos daqui), quando estou passando pelo saguão. Cheiro de charuto cubano (ou dinamarquês, sueco, búlgaro), misturado com whisky (é assim que escreve?). Pensar que estes homens, transvestidos de robôs ou vice-versa, são os tomadores de decisão (ou de whisky, vinho, vodka) desta nação.
Meu nariz tá seco, ó! minha pele também, cabelos. Fui andar no shopping hoje e me perdi de mim mesma várias vezes. Justo hoje. Dias 15 e 30 para mim já têm outro destino. Meu corpinho ficou por aí perâmbulando pelo shopping, se perdendo de mim, se confundindo com tantas cores e letras iguais e eu lá na minha função...que sufoco! Ainda bem que desta vez não bati a cabeça em nenhuma vitrine. Já dei dessa outra vez. Tantos cheiros juntos que viram um só cheiro de nada.
Voltei pro hotel, passei pelo cheiro do boteco, me encontrei no quarto me esperando. Sem cheiros. Um banho e mais hidratante no nariz. Boa noite.

novovon

2008-07-28T01:33:00.004-04:00

pensei mas esqueci
esqueci mas lembrou
lembrei quando passou
passei mas amassou
amassei mas esticou
estiquei tanto que voei
voou mas acordou
acordei mas onde estou
está e já não sei
sou mas acabou
acabei mas começou
tudo de novo
galinha ou ovo

seringueira

2008-07-27T22:13:00.003-04:00

Um abraço forte na seringueira monstra pra dar força de enfrentar mais umas 4 horas de caminhada com mochila nas costas. Seu Dico achava meio estranho, mas não falava nada, fazia era ficar assobiando, olhando meio de canto. Sol quente e igarapés secos. De colocação em colocação findei tomando uns 5 litros de café em 2 dias. Assim ia fazendo minha conversa com os moradores e seu Dico, meu guia, aproveitava pra fazer sua campanha de candidato a vereador. Às vezes me sentia há séculos atrás...o povo vendendo voto por uma botija de gás ou até mesmo uma bola de futebol.
Depois de uns 30 km de caminhada, voltamos ao ponto de partida - uma colocação à beira do ramal. A luz para todos já chegou por lá. Tinham uns 3 aparelhos de som ligados no último, cada um com um brega diferente (diferente?!). Boi assando, cachaça ou álcool com suquinho em pó, "bebida fina", segundo alguns. Torneio de futebol, os que ainda não estavam bêbados, estavam jogando. Era muita gente, todos reunidos para o grande comício do partido X. Após futebol, churrasco, e fala dos candidatos, o piseiro ia comer solto até ter gente em pé pra dançar.
Eu vendo tudo aquilo e me lembrando da seringueira que abracei. O que será que ela pensa sobre tudo isto? Vendo lá do alto ser isto tudo também fruto de seu leite. Será que ela chora o uso de seu leite? Ou apenas faz seu papel - doa, o uso é de quem o faz. Está acima, sua folhas, muito acima de seus cortes abaixo. Não sei. Talvez por isso tenha a escolhido para abraçar em meio a tantas outras árvores frondosas da alta mata. Para me ensinar. Não tenho tamanha imensidão, tampouco o líquido que escorre de meus olhos serve à humanidade. Ensina-me, seringueira, a ser forte e impávida frente ao que vejo, ensina-me a elevar-me aos meus julgamentos, a enxergar através das folhas e não me importar com os cortes em meus olhos.

cheiros

2008-07-23T00:29:00.003-04:00

nem que soubesse muito, mas muito mesmo, me expressar sabiamente nestas situações, quedar-me-ia calada.
tem coisas e coisas onde as palavras não cabem. as próprias coisas são o dito e respondido. pois estas coisas não são aquelas vãs coisas inertes, passivas, neutras, mudas, são coisas vivíssimas tanto quanto eu aqui agora escrevendo para você vivo aí agora, onde nos relacionamos naturalmente através desta coisa computador viva também. não sei ao certo como se dá esta vida alheia do computador, mas vive, pois muitas vezes ele insiste em não seguir meus comandos, e é exatamente por isto que vim para cá, este outro espaço dentro dele mesmo e em mim e no globo, para deixá-lo refletir um pouco. acho que cansou do word...travou tudo, parou e manteve-se firme. nisto eu o admiro, ó coisa meu computador, firmeza.
de qualquer forma deixe ele aí, arengando com o word. eu vim pra cá arengar-me com a word, esta talzinha que não me dá sossego, ou melhor, eu não a deixo em paz. de que adianta eu insistir na mudez se a palavra me chega mesmo muda? não sei. por isto gostei dos cheiros! de repente em meio às tantas palavras aparecem-me cheiros à escolha: alecrim, alfazema, jasmim...amei! por que entender, qualificar, categorizar as palavras se é possível cheirá-las?
coisas e coisas e destas e outras são as que me causam entusiasmo pela animada vida dos encontros. e se botar reparo, pode-se ver, ou cheirar, esta comunicação sem palavras, cada dia mais presente, ou ainda, mais perfumada, mais sentida. este chamado invisível, mas impossível de não ser visto através de qualquer sentido.
palavras não necessitam de coroas imperiais, os sentidos tampouco. sendo assim, ouço a árvore, vejo o suave, cheiro a fala, falo o momento, degusto o vento, rio a m'água, bebo a vida, vivo a chama, chamo a alma, escrevo palavra, ainda calada.

estas horas meio Virginia Woolf

2008-07-11T01:38:00.004-04:00

Acho que ouvir muito Philip Glass não faz bem à saúde. Há semanas tenho adentrado profuntamente nas entranhas minimalísticas de Philip Glass no álbum "As Horas", trilha sonora de um filme que aborda a vida da escritora inglesa Viginia Woolf.
Assisti este filme muitos anos atrás no cinema, assim que saí de uma cirurgia dentária. Havia extirpado dois dentes do siso e decidido não tomar remédios. Tive que esperar uma carona me buscar, levaria 2 horas, fui ao cinema vizinho ao dentista, pedi um copo de gelo pro moço da lanchonete e assisti "As Horas", eu e o projetista do cinema vazio, esperando com dor as horas passarem. Confesso não ter gostado muito do filme na época, creio que minha condição enferma não contribuiu muito para a apreciação do filme, enfim, nunca mais quis assistí-lo, até hoje.
Envolvidíssima com sua trilha sonora há semanas, acabei por alugar o dito filme e o assiti sem dores cirúrgicas. Desta vez gostei. Esta sra., Virgínia, foi uma mulher um tanto esdrúxula. Nunca li nada dela, estou até curiosa, porém meio receosa. Sinto paúra em pensar na possibilidade de identificação com sua obra. Já sofro isto com Clarice Lispector. Cada vez que a leio, fico desorientada por semanas. Acho que Clarice também nao batia muito da caxola, como a Virginia. Pense Fernando Pessoa, então? Se a Virginia ouvia vozes, Fernando Pessoa era as vozes. Cruzes!!
Mas sabe que depois de ouvir do Toinho Alves que a sobrevivência humana constitui em ser um pouco "louco", um pouco "quieto" e um pouco "bravo", sinto-me menos louca, ou somente o suficiente, ao dizer que horas me sinto meio Virginia Woolf.
Calma! Para os mais paradigmáticos isto não quer dizer que estou pensando em me afogar num rio com pedras no casaco (Virginia fez isto), ainda mais no rio Acre, que não seria nada romântico, aliás nem conseguiria, do jeito que ele está baixo no máximo iria ficar toda barreada. Estou apenas tentando encontrar a via produtiva da insanidade, pois se estes caras foram todos meio loucos para seus convíveres, valeu a pena o sacrifício do convívio, pois deixaram alguns bens artísticos à humanidade. Quanto a Virginia, não posso afirmar sobre seus escritos, pois como já disse, desconheço, mas somente o fato de Philip Glass ter composto estas peças para a trilha sonora do filme, já foi bem aventurança em demasia para alguns meio loucos que aqui jazem.

estou entupida

2008-06-19T01:47:00.001-04:00

estou entupida, vazando pelos ouvidos todo meu excesso auditivo.
“ouve muito e fala pouco”, diz o sábio. pouco, não nada.
e o pouco
não dito

engulo

procuro vazão em meu âmago quase a explodir, latejando.
meus olhos expressam dó menor num baixo acústico
minha boca, algo acima de 20 mil hz, nenhum humano ouve

engulo

começa a fermentar em meu estômago
tal qual caiçuma de macaxeira mascada
estes sons todos que não paro de ouvir
este mundo todo que não paro de absorver

engulo

e de mim nem uma bolha sai,
nem um som, nem um gesto,
nenhum um, nenhum nada

engulo

a impotência que me assola
minha sombra que me assombra
meu consumo me consome
em meu sumo que me some

engulo

mais um grito, mais um choro
menos rio, me conformo
num suspiro piro. paro. me corrijo rijo

engulo

Viva a vovó morta!

2008-06-12T13:39:00.000-04:00

Nunca me ocorreu tão fortemente a célebre frase “a vida não pára” quando a vida parou para mim. Foi há pouco tempo. Tive a real sensação da vida parar. A súbita ausência de vida num corpo que simplesmente pára e é descartado tal qual o salaminho estragado encontrado no fundo da geladeira, só que com cerimônias e lágrimas sinceras. Neste exato momento a vida parou, pra mim. Fiquei lá parada embaixo de um sol escaldante, com roupa vencida pelas tantas horas de viagem atravessando o Brasil para estar naquele exato momento sendo parada pela morte. Não minha, mas de minha vózinha D. Chiquinha, a famosa veínha dos cabelos de algodão, que sempre tinha a tira colo sua filha Patrícia – a pianista.
D. Chiquinha parou a minha vida com sua morte. Por instantes incontáveis estive parada, piscando, falando, comendo, fazendo tudo o que um corpo vivo faz, mas o corpo fez, eu parei. Gozado, que entrei num contra-ponto com vovó, eu mexia parada e ela parada mexia. Estava lá embaixo da terra dentro do seu caixãozinho florido completamente viva e saltitante por aí, algures (algurs, como ela dizia). E eu, corpo cheio de vida, parada, moribunda. A morte é muito sagaz, se a gente entra na onda dela, acaba morrendo também, de qualquer coisa, de tristeza, culpa, saudade, ou o mais comum de auto-piedade. Drummond já dizia que a morte causa tristeza pelo motivo mais egoísta do mundo, pela ausência que o vivo (não tão vivo assim) vai sentir do morto (não tão morto assim). É terrível! E estando na terra, nada mais eloqüente do que ser terrível!
Mas o que fico pensando, eu aqui viva, meio morta, por vovó morta, meio viva. É que na realidade estamos constantemente vivos e mortos. Independente do corpo estar vivo ou morto eu também posso estar viva ou morta. É apenas uma questão de momento. Hoje mesmo sonhei com um ex-futuro cunhado morto. Ele estava vivíssimo no sonho. Acordei pensando em ligar pro meu ex perguntando como vai o ex-cunhado. Ainda bem que logo me lembrei que ele era morto e não vivo. Mas tão vivo que não estava morto, como vovó, mas opostamente a mim - viva morta (parcialmente, ora, não me sinto a vontade em estar dando tanta trela pra morte assim).
Acho que o esquema da vida é deixar a parte morta viva também. E o esquema da morte é deixar a parte viva morta também. Assim cada um cumpre sua função com excelência.
Portanto, a célebre frase “a vida não pára” é tão interessante, pois não pára mesmo. Embora eu estive morta por instantes incontáveis, minha vida não parou e eu estou agora viva novamente e correndo atrás do meu atraso de vida, pois ela não parou. Mas a frase “a morte não pára”, que não é nada célebre, coitada, é tão verdadeira quanto. Pois quando vovó esteve viva, a morte não parou e agora ela morta estando também deve estar correndo atrás de seu atraso de morte. Vivamente!

vovó virou borboleta

2008-05-30T00:45:00.002-04:00

a matriarca foi-se
como borboleta que deixa seu casulo
batendo as asas temeradamente
rumo ao novo lar que há tempos
lhe convida a tomar um chá
entre velhos conhecidos

ficam os olhos duros
molhados e alagados
suspiros e engasgos
a procurar no casulo
a senhora imaculada

pobres apegados
por mais conformados
lamentam-se calados
outros desesperados
embora aliviados
pelas asas de vovó a bater
distante do casulo abandonado

voe voe livre calma e nao mais
tao frágil como seu casulo
vovó amada
voe e baile com a brisa
sua vida desprendida
desta terra ensinadora

vá com Deus e todos os seres divinos
iniciar nova jornada
pelos mistérios deste tudo
que só mesmo especulo
creditando algum sentido
de acordo com que sinto
e projetando nestas asas
um caminho um caminho

2008-05-22T15:33:00.002-04:00

Bah! Um feriado onde realmente estou feriando....que maravilha! Adoro esta sensaçao de não cobrança de mim mesma comigo por algum motivo que me faça agir, mesmo que nao tenha açao para cumprir.
Estou aqui em casa, ouvindo trovões e Cartola, acompanhado do desafinar extremamente charmoso do meu love, que está a envernizar as janelas de casa (finalmente!). E eu aqui me achando importante por estar conectada na internet em plena tarde de quinta-feira, sem compromissos, ou melhos, com compromissos escondidos embaixo do tapete e com dor no joelho por ter dado um baita joelhada no batente quando saí correndo absurdamente espantada por ter uma cobrinha daquelas verdes subindo no meu quadril....arrrrgh! ela era minúscula, meio metro e mais fina que meu dedo mindinho, mas cobra nunca é benvinda, coitada! ficou mais assustada que eu com meu berro e pulo que a jogou longe....coisas de quem mora nas proximidades de uma matinha amazônica.
Well, mas o que eu ia dizendo é que sentir um feriado é muito bom, poder ler coisas, mandar e-mails, que agora li uma versão aportuguesada para e-mail: emeio, muito melhor, né?
Dormi muito hoje, estava cansada. As apresentaçoes da Mini-ópera A Lenda da Mulher do Jacaré, que findaram ontem, foram cansativas. Afinal, trabalhos em grupo são sempre cansativos, é um ser e ceder constante, uma busca insensante pelo equilíbrio inexistente da balança que pesa de um lado o individual e de outro o coletivo...e dá-lhe ajustes, conversas, audiências, lavagem de roupa suja, corre-corre, para no fim dar tudo certo...sempre dá certo, incrível! Mas cansa...estou cansada como se tivesse corrido daqui até Bujari ida e volta...

?!

2008-05-14T01:17:00.004-04:00

sabe o que se sente quando nao se sabe que se é como se sente o que sabe por não ser de sentir que saber como sendo se que sabe o que é?
pois é que estive sabendo que como sentir quando não saber que se é sentido sendo como está se sabe exatamente ser não!
incrível que sendo então senti somente sabendo que é ser como sentir o que soube ser tido.
sem tido ter tido sentido...

Cansei

2008-05-09T00:09:00.003-04:00

Cansei de não escrever mais. Credo! Decidi escrever qualquer coisa hoje, só pra constar e aproveitar minhas férias de 2 dias. Estou de férias!! Muito bom! Férias de mim mesma versão mais jovem, menos atenta e mais carinhosa. Escrevo portanto.
Putz, tem dois caras que eu amo e sempre os estou lendo, eles escrevem MUITO. Não em quantidade, mas muuuuito, sabe. São dois meninos...meninotes. Estou péssima com esta crise dos 30, ou dos talentos, como prefiro eu e Rudof Steiner. Todos com menos de 30 são meninos agora...que onda...Enfim, estes meninos são muito fofos e escrevem muuuuito e eu fico lendo e suspirando ai ai. Nao por serem meninos, tampouco fofos, mas por escreverem muuuuuito e só o fazem por terem, OBVIAMENTE, uma musa inspiradora dos cabelos cheirando à creme sem enxágüe, que longe, perto, passado ou futuro desentopem os coraçoezinhos alados destes meninos e os fazem desbaldarem-se em letrinhas...
Mas nem sei por quais cargas d'água estava eu a falar destes fofos. Nem sei se a expressão cargas d'aguas está correta. Está aí algo que adoro, mas sou péssima - expressões populares. Você acredita que foi somente estes dias a minha descoberta sobre a expressão "isto não é da minha alçada"? Pois eu a pronunciei durante quase 30 anos "isto não é da minha ossada"!! E falando em ossos, a célebre "ossos do ofício" para mim sempre foi "ócios do ofício". E tem várias outras que vivo dizendo errado, mas nem me lembro agora. Acho que quero dormir. Não quero sentir cólica. Preciso me esquentar. Começou a chover. Vai esfriar. Já pus meia. Tenho que escovar os dentes ainda. Dar boa noite pra Bebeza, minha versão felina. Boa noite!

Flowing

2007-10-09T00:40:00.001-04:00

flutuando
ando
flutuando

ando

flutu

a n d o

f
l
u t
u
a n
d
o

2 ponto 9 - a alegria está só começando...

2007-09-11T02:08:00.001-04:00

Gratidão
Pureza
Graça
e muito AMOR
(mas muito mesmo)

o que mais querer?
o que mais pedir?

somente
a vossa proteção
ó Pai
a vossa benção
ó Mãe
a vossa guia
ó Mestre

no mais sigo eu crendo
crescendo, aprendendo
não mais um eu
mas também um nós
eu e tu
animicamente entrelaçados
oniricamente encantados
maravilhosamente agraciados
amorosamente unidos
eternamente gratos
sigamos, meu anjo,
uma vida longa e viva
nos aguarda com caminhos
iluminados, abertos e cheios de esperança,
somos um nesta jornada!

espaço quântico

2007-09-05T01:50:00.001-04:00

3604 Km separam minhas mãos das suas

360 cores exalam da sua voz

36 minutos de ligação

3 cm entre nossos lábios

1 suspiro

Monjas da floresta

2007-08-20T00:22:00.000-04:00

Estamos na época delas
Infalivelmente às auroras e crepúsculos
entoam seu mantra em uníssono
Abafando o som dos demais
seres que em respeito e reconhecimento
recolhem-se à contemplação das
soberanas cigarras.

Espaço/tempo - uma observação pupilínea

2007-08-14T23:30:00.001-04:00

Só risos permeiam minha aura, privilegiada pela exclusividade do toque em ti.

Espaço caiu do conceito, quando olho no espelho e vejo teus lábios indefinidos torneados no cinza violáceo de minha íris.

Como dizer não estás aqui?

Não há sentido muito menos em contar anos de diferença se há milênios do além tempo nos encontramos aqui, ali, acolá.

Oi, tudo bem? É a maior surpresa que posso manifestar, pois mais óbvio que já está são apenas vãs elucubrações mentais a disciplinar.

Dizer muito quero, mas nada tenho, pois sei que somente as pupilas, estas misteriosas, poderão fazê-lo com precisão.

Aguardo, preciso, então, o tempo, este que não é além, nem aquém. Este que apenas é quando deve ser. Este que dever nenhum deve ao devir, tendendo apenas a delir.